c r i s t a l l o

Un caso de libro

2011-04-21T16:07:00.005-04:00

Llegaron hambrientos como siempre y esa noche tuvieron particular dificultad en escoger una mesa en la que degustar los carnosos manjares que le serían servidos para darle rienda suelta a la gula. Después de un ejercicio que se pareció bastante al juego de “la sillita” se decidieron por una mesa de cuatro personas en la que el aire acondicionado no les enfriara la comida.

En la mesa del lado, estaban sentados unos gringos con niños y con sus boricuas conocidos en la isla del espanto. A menos de cinco minutos de tratar de comenzar una conversación relajante, se percataron de que dos de las vecinas gringas hablaban, o más bien gritaban, a unos decibeles insospechados. A unos días de haber arribado a la isla del espanto ya tenían el típico bronceado parecido al lipstick color fucsia de Barbie y vestían las ligeras ropas que sólo usan cuando vienen de vacaciones al caribe. Sin embargo, justo cuando pensaron que serían distraidos por estos dos seres, hizo entrada un caso más interesante...

Él estaba en los “early 40’s” y unas canitas comenzaban a asomársele en el pelo, ella estaba en los “early 30’s” y tenía un mechón de pelo color naranja en el lado derecho de su enlaciada cabellera. Los dos usaban perfumes ochentosos que dejaron sin respiración y con un poco de náuseas a los comensales de aquel lugar cuando pasaron por delante de sus mesas. Rápidamente, eligieron un spot y se convirtieron en los vecinos del otro lado de la mesa.

El mesero les preguntó qué iban a tomar. Ella, muy coqueta y haciendo alarde de su sombra azul, pestañeó en repetidas ocasiones y ordenó un martini. Él, para lucir refinado pero varonil, ordenó una copa de vino tinto. Cuando el alcohol empezó a hacer algún efecto, empezó el show. Mientras le decía “papi”, ella le pasaba la manito por la parte de atrás del cuello... justo donde terminaba el cerquillo de su recorte macharrán. Él, en respuesta, le decía una que otra cosita kinky al oído. La velada fue transcurriendo entre pasaditas de mano por la cabeza, interacción de roces de piernas por debajo de la mesa y, por supuesto, el ocasional beso francés de tanto en tanto. Ella, se paró para ir al baño y mostró orgullosa su bolerito de tela de mahón, su "maripily o sonya jean" bien ajustadito y sus stilettos de poca monta. Él tenía una camisa de cuadros azules y negros, una pulsera hecha de rubber y stainless steel bien ajustadita a la muñeca y un collar con un crucifijo muy moderno. Despúes de todo, no había por qué olvidar la santa celebración de la semana mayor.

Mientras tanto, ellos conversaban sobre lo que pasaba en la mesa de la lujuria. Por supuesto, ya habían subido algún comentario cínico a Facebook haciendo alusión a los vecinos tan pintorescos que le habían tocado y algunos amantes furtivos del pasado ya habían hecho sus comentarios virtuales o habían "likeado" el comentario. En la mesa del fondo del restaurante había un grupito de personas celebrando el natalicio de uno de ellos con un ruidoso “happy birthday to you” mientras las gringas seguían contando sus experiencias en la playa del Marriott en tono mucho más que estridente.

Así, cuales tórtolos de 15 y 16 años, aquella parejita se enajenaba de la realidad y le iba subiendo el tono a su profesión de afecto. Ella se fue quedando sin lápiz labial y él tuvo que ir al baño una o dos veces más. Cuando regresó, él pidió la cuenta y ella lo observó con ojos de lujuria mientras él sacaba el dinero de su mahón negro marca “Wrangler” para pagar. Se pararon y se fueron a darle rienda suelta a lo que aquel foreplay público les había provocado.

Cuando la mesera que solía atenderles se acercó a su mesa, ya se habían marchado los tórtolos, los gringos y los cumpleañeros. Hablaron un rato con ella sobre todos aquellos personajes. Fue ella quien les contó que en medio de la calentura la chica del bolero de mahón y la sombra azul había llorado durante la romántica velada.

La mañana siguiente, su esposa lo despertó tempranito y le dijo: “no me importa a la hora que hayas llegado anoche, hoy vamos a visitar los siete altares.”

Sudando la toga

2009-03-19T16:23:00.004-04:00

Las vistas públicas estaban pautadas para comenzar a eso de la 1:00 pm. En Macondito siempre se usa la frase "a eso de" por aquello de tener presente el grado de impuntualidad que caracteriza la mayoría de las citas para trabajar con los más diversos e importantes asuntos que aquejan al país. La realidad es que hace dos semanas todavía no tenía una opinión formada sobre el asunto de la colegiación obligatoria (la palabra compulsoria no está en el Diccionario de la Real Academia Española). Se informó como debía para poder formar una opinión y asumió una postura. En la mañana tuvo el clásico dilema de si disfrazarse como una de ellos o de sí misma... o si hacer una combinación de ambos. Ecléctica es una buena palabra para describir como lucía aquel día. Lo que sí tenía claro es que con respecto al dilema de la colegiación obligatoria su postura estaba formada... nada de eclecticismo con respecto al tema.

Al mediodía se encontró con Robin. Sí, con Robin... porque como Batman y Robin habían decidido ir a dar la pelea en cuanto a este asunto al mal llamado "palacio de las leyes". La tarde se anunciaba como una secuela de contradicciones y clandestinaje. Robin estaba de punta en blanco... nada de eclecticismo con él. Su decisión fue estar con el gremio hasta en imagen. Después de calmar el hambre decidieron tomar la guagua pública para llegar hasta el lugar de los hechos. Vestidos de seda se montaron en aquel cajón de metal lleno de grafiti para llegar al santuario del mármol. Con qué sorpresa se encontraron cuando llegaron y les dijeron que la vista había sido movida al Edificio Luis A. Ferré, un edificio que es dedicado (como muy bien mencionó Efrén Rivera Ramos en su columna en El Nuevo Día) al estacionamiento de automóviles. Así estaba la cosa... los temas medulares de una sociedad más que democrática, pluralista, se atienden en edificios accesorios y carentes de importancia o protagonismo.

Al llegar se toparon con la escena de algunos estudiantes maquinando cómo lograr acceso al edificio pues se lo habían negado después de llamarles terroristas. "Déjalos que suban, total no van a llegar a ningún lado..." decía el guardia que vigilaba el estacionamiento. Subieron con ellos de manera clandestina por unas escaleras algo escondidizas y para nada principales hasta lograr acceso al ascensor que les permitiría llegar al lugar en donde se discutiría el asunto. Tantantantaaaaaan, el ascensor se abre y aparece ante sus ojos un enjambre de hombres en traje y mujeres en suit produciendo un murmullo ensordecedor en un pasillo de apenas algunos tres pies de ancho. Se insertaron en el enjambre para descubrir que estaban ante un murmullo y una aglomeración productos del atropello. Allí, en un edificio accesorio al "palacio de las leyes", los representantes se las ingeniaron de manera insidiosa para ofrecer una vista "pública" en la que el público no podía entrar porque no cabía en el salón. Allí estaban aglomeradas aproximadamente unas cien personas, algunos abogados y algunos aspirantes a la abogacía, sudando sus trajes y suits en medio de las amenazas de que si no se hacía silencio darían por leída la ponencia del Colegio de Abogados defendiendo la colegiación obligatoria. La escena era elocuente por demás: gotas de sudor y maquillajes corridos eran los compañeros inseparables de las pancartas rechazando el Proyecto de la Cámara 152. De repente le vino a la mente la imagen de las cámaras de gas en las que morían los judíos en la época de Hitler. Estuvo segura de que a muchos les hubiese gustado ver aquella escena en la que unos cuantos abogaduchos se asaban en su propio caldo y se asfixiaban con su propio óxido de carbono. Ante la súplica del presidente del Colegio de Abogados trataron de hacer silencio y se orquestó un piquete improvisado en las afueras del edificio. El edificio en sí mismo ya estaba en las afueras del "palacio de las leyes" y los abogados del país, supuestos funcionarios del Estado, ahora estaban en las afueras de las afueras. Nada más con el testigo.

Salieron, fumaron y marcharon en lo que Robin llamó la "machina". Daban vueltas coreando de vez en cuando las consignas que gritaba alguien a punto de quedarse sin voz. Recordó por un momento aquellas madrugadas de pasquinar a favor de la Hermandad de Trabajadores de Servicios Sociales con su papá y con Haydeé Colón, hoy defensora del ambiente. Al cabo de aproximadamente media hora apareció, cual ilusión óptica, una F-150 con bocinas típicas de las pintorescas "tumbacocos". Micrófono en mano aquella voz pudo descansar un poco. De la F-150 se bajó una morena delgada en traje blanco justo arriba de la rodilla... no hay que olvidar que la tarde era una llena de contradicciones. Aquella jovencita estaba más presentable que algunas abogadas en los tribunales del país. Hablaron de cómo le pasarían el rolo a un gremio que se piensa a sí mismo y que es pensado por lo demás como uno lleno de poder. La imagen de un rolo gigantesco aplastando a los otrora "letrados" del país se hizo contundente al poder constatar que la ponencia del Colegio de Abogados mordía el anzuelo del discurso político partidista que rechina en el cerebro de Liza Fernández y se aducía como un argumento en defensa de la institución el hecho de que cuando los "penepés" no tenían en dónde reunirse el Colegio de Abogados les prestó su sede. Decidieron marcharse ya que realmente no se estaban enterando de lo que pasaba en las vistas "públicas" y tomaron la guagua de regreso a Miramar. Al montarse en la guagua se percataron de que una ventana que habían cerrado realmente había permanecido abierta porque dentro de la guagua el olor a gasolina era asfixiante. Flamables... así venían de las vistas y ahora les tocaba una segunda cámara de gas que parecía presagiar que, en efecto, a su postura le faltaría el oxígeno vital para poder subsistir.

Al llegar a su casa encendió la radio en AM y sintonizó una parte de las vistas. El atropello que se vivía dentro de aquel diminuto salón era peor que el que vivieron aquellos hombres en gabán y mujeres en suit en el pasillo del edificio. Pensó: a lo mejor fue mejor quedarse fuera... La vista se celebraba en un ambiente de hostilidad total en el que la representante Liza Fernández se dirigía al presidente del Colegio de Abogados como si fuera un acusado que está siendo juzgado en una jurisdicción en la que los acusados no tienen derecho alguno. Mucho después de lo que lo hubiese hecho yo, y ante el hostigamiento de la representante, el presidente del Colegio le dijo: "Honorable, puedo exlicárselo cuantas veces usted desee pero no está en mis manos lograr que usted entienda lo que le estoy diciendo." Saltó "Primitivo" Aponte a pedir una moción de privilegio en la que se le llamara la atención al deponente, que más que eso parecía un acusado, por haberle faltado el respeto a la representante ya que su comentario denotaba que estaba indicando que Fernández no tenía la capacidad suficiente... Ni que fuera un pecado o una falta de respeto decir de manera decorosa la verdad: que a aquella mujer no iba a haber quien la hiciera entender porque ya tenía "la mente hecha" con respecto al tema. A pesar de que Fernández no se había dado cuenta de lo que el comentario denotaba, tomó el próximo turno al bate para hacerse saber ofendida y continuó la lluvia de palos dentro del salón.

Luego de transcurridos unos cuantos días del vergonzoso suceso, se lamenta profundamente de que este tema esté siendo abordado de una forma tan irresponsable. Se lamenta también de que el velorio de Filiberto Ojeda Ríos y el hecho de que el Colegio se haya alineado con posturas que, aunque correctas ante mis ojos, son percibidas como de izquierda termine costándonos la colegiación obligatoria por la falta de lo que en griego se conoce como logos. Logos: (en griego λóγος) significa: la palabra en cuanto meditada, reflexionada o, es decir: razonamiento, argumentación, habla o discurso. También puede ser entendido como: inteligencia, pensamiento, ciencia, estudio, sentido.

Ojalá y no tenga que abrir el periódico en los próximos meses y encontrarse con la siguiente esquela ni tenga que asistir a la misa de réquiem del distinguido:

Colegio de Abogados de Puerto Rico

1840 - ¿2009?

Fotografía: Siumell González-Bermúdez

"... burdaprosa"

2009-03-10T00:45:00.013-04:00

burdaprosa: dícese de la demasía de palabras

para decir cosas poco o nada importantes,
además... es grosera.

Hace algún tiempo que miraba alrededor y notaba que faltaba algo… pero ¿qué?, no sabía. Era como mirar una foto en blanco y negro y notar la falta de contraste... Ahh, esa traicionera falta de contraste de las fotos que solo se revela cuando sales del cuarto oscuro con la luz infrarroja y vez la imagen bajo la luz del pleno día. Es ahí, presa de esa luminiscencia cuando ya no te puede mentir, cuando ya no puede volverse imagen impostora de contrastes ante tus ojos… es ahí cuando se le ve la falta de contraste a las imágenes antes perfectas en el cuarto oscuro. Era un permanente estar en un estado visual confuso en el que se mira un carro recién pulido al cual por el exceso de brillo se le ven todos los arañazos que la calle le ha propinado. En la escasez de la luz, en la abundancia de la luz: precariedad.

Burda como la revelación de la foto, burda como la revelación del carro arañado era su incapacidad de enfocar. Quién iba a pensar que iba a perder la capacidad de ver ante un suceso burdo y cotidiano. Quién iba a pensar que le iba a faltar poesía al suceso de perder la vista… De repente todo se oscureció a su alrededor y no quedó en las tinieblas… quedó sumergida de manera permanente en medio de una imagen fuera de foco. Achicaba los ojos para ver si podía enfocar… buscaba entre las gavetas lentes de contacto viejos, espejuelos con recetas viejas, espejuelos abandonados de amantes que nunca volvieron… Pero no, B L U R era la palabra que había llegado para quedarse.

Se hizo la luz en otra dimensión. Halló lo que faltaba: falta P O E S Í A. Falta poesía en la narración de hechos, falta poesía en la despedidas de parejas, falta poesía en los encuentros de amor, falta poesía en las muertes de los queridos, falta poesía en las ofrendas a los amigos, falta poesía en las maneras reconocidas para mostrar afecto, falta poesía en la imagen, falta poesía en la música, falta poesía en la naturaleza, falta poesía en la ciudad, falta poesía en la sublimidad, falta poesía en lo efímero, falta poesía en lo permanente, falta poesía en la burocracia, falta poesía en la canción, falta poesía en la locura, falta poesía en la senilidad, falta poesía en el sudor, falta poesía en la sangre, falta poesía en el semen, falta poesía en el trazo, falta poesía en la letra, falta poesía en la palabra, falta poesía en la P O I E S I S.

Por eso decidió escribirle esta "b u r d a p r o s a" al burdo y redundante acto de su perro de inutilizarle los espejuelos…

Foto tomada de: stockxchng.com.

El discurso estuvo McCain

2008-11-11T08:32:00.007-04:00

Por Farasch López Reyloz para Cristallo

7 de noviembre de 2008

Anoche, mientras escuchaba el sobrecogedor mensaje de aceptación de la derrota del candidato republicano a la presidencia de los Estados Unidos, recordé aquella frase de la jerga de la juventud de una época que ahora parece lejana y decía para mis adentros "este discurso está McCain". Todas las personas inteligentes reconocíamos con llaneza la superioridad discursiva de Obama sobre su contendor republicano, esto si ignoramos los desgarradores vídeos, que sobrepasan los cinco, en youtube en donde vemos a Obama en las ocasiones en que perdió la línea o se apagó su teleprompter y dijo puras estupideces o balbuceos que apuntaban a la revelación, al descubrimiento de un farsante. Aquí debo confesar dos cosas que mis amigos más cercanos saben, pero siempre cae bien y parece interesante eso de confesar, que soy una pesimista feroz con la capacidad de ser conmovida por la belleza y la solidaridad y que odio visceralmente a los farsantes. Esto también a la larga incluye que detesto a los sospechosos de o candidatos a farsantes. De modo que mi fibra pesimista se camufla y desea en lo más íntimo que este individuo no resulte ser un farsante por el bien de la humanidad que ha celebrado su triunfo poseída por una efervescencia y trance sin precedentes que han llegado a Australia y a Kenya.

Reconozco que la voz de Obama le regaló a Estados Unidos algunos de los mejores discursos de su historia y digo la voz de porque en varias ocasiones en mi vida he sido la ventrilocuo que ha escrito los discursos que otros con foros más populosos que el mío (que se reduce a ustedes, mis buenos amigos) han dado y por los cuales han recibido congratulaciones. Así que no me llamo a engaño y sé que estos discursos los escriben otros, el candidato aprueba, edita, retrabaja los discursos, eso en el mejor de los casos, pero no suele ser quien los escribe, así que aquello por lo que se ha reconocido más a Obama es un talento prestado y que confiamos que sus anónimos escribas permanezcan a su lado para asegurarse que luzca a la altura de las expectativas durante todo su término.

Sin embargo, aparte de todo esto, en esta ocasión el discurso que me ha deslumbrado y conmovido mi Ser intelectual, que es tal vez el único Ser que tengo, fue el de John McCain. En un discurso que duró apenas unos 9 minutos quedó recogida el alma de lo que debe ser una gran nación compuesta por ciudadanos míticos, gigantescos, monumentales, que para nada tendrían como hijos a sujetos como Sarah Palin. Si desde el principio Sarah lució menguada al lado de la figura de McCain, esa noche fue un individuo insignificante a quien se le negó la voz como se le niega a un niño chillar en la misa.

Aun así debo reconocer que soy impermeable a algunas de las palabras que articuló McCain, en específico a casi todas las que apuntaban a que estábamos ante la nación más grande y maravillosa del mundo. Después de un puertorro no hay orgullo nacional más infundado e inmodesto que el de un estadounidense, quienes también viven atrapados en la equivocación de creerse el ombligo del mundo. De modo que a mí me resulta un dardo romo, soy impenetrable ante el desgastado discurso de la nación más poderosa, de la ciudad en la colina, de los puritanos ejemplares, de los militantes del bien, del país de las esperanzas, de las oportunidades. Al carajo con eso, para mí, y creo que para todos, ése es el país que ha matado presidentes, que hace la guerra por petróleo, consumo o cualquier vaina irracional, que escogió a Bush, no una, sino dos veces, que engendró el Ku Klux Klan, la nación de WACO, de McVeigh, de los skinheads, de la bomba atómica, de la fabricación de más de una guerra, del tribunal que le creó la trampantoja al mundo de juzgar a Saddam Hussein y lo ahorcó vía tv delante de la humanidad entera, la nación que gestó el muro de Berlín, que impulsó la guerra fría, que ha sostenido por décadas el embargo a Cuba, que compró la idea del bando del bien y del mal, que gritaba sobre los escombros de las torres "we must strike back" … y todo esto no lo hace la peor nación, no los vuelve monstruos, sólo los hace reales, con igual potencial para el bien que para el mal.

Aunque no comparto con McCain la noción de la América que ellos describen, soy suceptible de conmoverme, pero no soy una ilusa. Me conmueve la belleza pero reconozco la mentira, y muchas de las peores mentiras son espectacularmente hermosas. Una nación tan grande y excelsa como la que describió Obama en todos sus discursos y la que invocó McCain en el mejor discurso que haya articulado durante toda su campaña, el de la derrota, no demora 143 años tras la abolición de la esclavitud para reconocerles tardíamente a sus ciudadanos la igualdad entre los seres de la misma especie, y por consiguiente otorgarles la misma oportunidad de triunfo y éxito en la vida. Aquella igualdad que sólo era reconocida discursivamente no se materializó parcialmente hasta el 2008, y esto no me provoca orgullo sino un profundo bochorno como ciudadana del mundo.

Cuando veo casi siglo y medio después, no puedo más que preguntarme si realmente hay algo de lo cual estar orgullosos, articularlo o pensarlo nada más trae a mi mente vergüenza. Siglo y medio para entender lo que ya el propio tribunal reconocía, lo que la ciencia nos demostró hace tanto, lo que la intuición y el Ser nos revelan a diario, lo que es una verdad contundente que ya no debe formar si quiera parte del debate, lo que la Revolución Francesa planteó, que todos los hombres nacen libres e iguales. Cuánto costó y demoramos en descubrir el AND mitocondrial para corroborar lo que los ojos y el espíritu tienen como una verdad manifiesta. No bastó que National Geographic tenga una revista y más de un canal y Discovery tenga tiendas y como 12 canales, todo esto desde hace décadas, por lo que hace ese mismo tiempo que se ha democratizado el acceso a la ciencia, a la historia, a la mirada global. Nombrar siglo y medio de desvergüenza, de oprobio e injusticia debería abochornarnos por otro siglo y medio más. Hoy las lágrimas de Jesse Jackson valen más que las de un blanco?, ¿hoy valen más que las de los esclavos?, ¿hoy esas lágrimas sobre un rostro negro son más reveladoras que ayer?, ¿hoy nos conmueven sin avergonzarnos? Francamente no lo entiendo.

No se equivoquen, mi espíritu está conmocionado, sobrecogido profundamente, sólo que no estoy orgullosa de esta imperdonable demora histórica, no estoy orgullosa de que la gente hoy esté celebrando que un negro ganó y no que un hombre movilizó al mundo, las masas más apáticas y que inundó de trance esperanzador a la nación que mayor desasociego debe estar padeciendo en el mundo por tratarse de un imperio puesto de rodillas.

Anoche McCain dio un discurso para que se arrepintieran de no elegirle; por primera vez les pareció a todos los obamistas que presentaba un racionamiento preclaro. Aunque cabría la posibilidad de preguntarse si se oyó magistral porque declaraba la victoria del favorito o si el discurso era grandioso en sí mismo; es decir, cabe cuestionar si lo conmovedor del discurso estaba sólo en la emoción del receptor o si objetivamente el elemento que lo hacía grande estaba contenido en el propio discurso.

Mis amigos blandos, los optimistas, en su pajería ilusoria me pedirán que vea el lado bueno, que mire a la realidad de que finalmente se dio algo que todos han coincidido en llamar cambio (cosa que me apena porque no me parece una palabra bella sonoramente hablando ni en inglés ni español), y supongo que al mismo tiempo me querrán decir tácitamente que me pase por el culo el resto de la verdad oscura que reconozco y que ellos hoy no quieren escuchar. Pero yo, su amiga incordia, el lado oscuro de sus conciencias, hoy celebro con ustedes, me visto de nuevo, estreno alma, me perfumo con una esperanza recién descubierta en ustedes y escasa o estéril en mí, e incapaz de variar escojo estar arrobada por el discurso de la derrota y menos persuadida por el del triunfo, me declaro más adepta de las palabras gallardas del perdedor que estuvo McCain, porque soy más dada a apreciar con particular interés las rarezas y porque admiro el coraje en los tiempos en que escasea y, claro está, porque prefiero mantenerme incómodamente suspicaz ante la posibilidad de que el ganador resulte un farsante en los tiempos en los que abundan tales especies. Así que, celebro como siempre, como ustedes saben que suelo hacerlo, celebro con recato y discreción porque en el baile febril en medio del carnaval alguien sobrio tiene que velar la puerta.

"Los colores de mi tierra"

2008-11-07T17:44:00.005-04:00

Las necesidades básicas fueron provistas de manera ineficiente ese día. Comió solo una vez y mal, iba al baño cuando estaba a punto de reventarle la vejiga y se acostó tardísimo sabiendo que la jornada laboral del día siguiente sería dura. Hasta los vicios fueron pospuestos hasta que terminara de ver la cobertura de la elección presidencial en Estados Unidos. Salió a comprar cigarrillos a eso de las dos de la mañana y ya que estaba en el garaje de gasolina y ya no había Ley Seca aprovechó para llevarse dos cervecitas para la casa.

Cuando entró al "convenience store" del garaje de gasolina más cercano a su casa, la primera estampa que vio fue la siguiente: dos individuos en los medianos cuarenta borrachitos como los personajes de Jorge Castro y René Monclova en el ya trillado y súper aburrido Club Sunshine hablando de cómo no habían podido superar ser unos mujeriegos. Se veían como el típico tipo que da una labia brutal, en lo personal y en lo profesional, y que está a punto de perder el trabajo con el que mantiene a la esposita de Guaynabo y a las chillitas del resto de la isla porque con el supuesto "tsunami azul" la administración del (des)gobierno de Puerto Rico había cambiado.

Y en efecto, fue por estar sintonizada a los distintos canales locales (que como están las cosas no hay pa'poner Cable TV) viendo la cobertura de las elecciones, que su máquina corporal fue pobremente atendida ese día. Macondo era arropado por un tsunami azul que venía definitivamente del este. Sin embargo, lo que le provocaba una tristeza serena y abonaba al desasosiego con el que ya se estaba acostumbrando a vivir no era el hecho de que el gobernador electo viniera de un sector que cree que puede metérsele a la cama a la gente y prohibir su expresión sexual, afectiva, económica…, un gobernador que piensa poner quién sabe exactamente qué cosas trascendentales y esenciales para la convivencia en manos de "organizaciones de fe" (supongo que de una fe un tanto azulada como la sangre de los nobles), un gobernador salido literalmente de una comiquita gringa cuyo tema es la familia disfuncional...

NO, lo que se volvía gasolina para su desasosiego es el hecho de saberse parte de un país huérfano de líderes, un país huérfano de mentes y por lo tanto, para no seguir mencionando las ausencias que nos ha dejado nuestra orfandad, un país sin candidatos por los cuales poder votar.

Y ni hablar del gobernador saliente. Ese, luego de criticar al gobernador electo porque dijo en un debate que la cosa estaba tan mala que ya ni podía ir al cine con su familia, dio un mensaje televisado de 15 minutos en el que se cantó más pelao' que doña Edwina, a quien la visitó un cobrador de Commoloco para llevarse la lavadora que había financiado con ellos después de tenerla rentada 6 meses con Rent-a-Center. Ese se "mascó" las andanzas de Jed Bartlett en un intento por parecer un hombre de estado de veras, veritas. Ese se dijo y se contradijo en un sinnúmero de ocasiones durante el cuatrienio y se agenció las posiciones directivas del país y de su partido en actos muy hábiles, políticamente hablando, que dan cuenta de que quienes estaban bajo su cadena de mando carecen de materia gris (tal vez debo decir roja) y, en aras del baile, la botella y la baraja que definitivamente se han vuelto lo que caracteriza este país, celebran en un Choliseo repleto de gente fácilmente manipulable el hecho de que no tienen cerebro.

Tal vez… sólo tal vez, el caso más deprimente sea el del candidato que "representa" al partido que busca la soberanía del país. ¿Qué por qué este, que definitivamente era inteligente, es el caso más triste? Porque la falla de este candidato no radicaba en el intelecto, ni en su cantidad de materia gris, y aquí sí que se justifica que no hablemos de materia gris, sino de materia verde. El partido tiene que haber llegado como una bacteria maléfica al cerebro de alguien que se atreva a decir que el hecho de no quedar inscritos no tiene importancia y que seguirán reinscribiéndose cuantas veces sea necesario y haciendo lo mismo. La materia verde ha llegado tan profundo en ese cerebro que no hay ni tan siquiera el cuestionamiento vulgar y repetido hasta por personas "new age" y por otras sin materia gris de que no se puede obtener resultados distintos si se siguen haciendo las cosas de la misma manera. Al fin y al cabo parece que, no importa el talento o la inteligencia que se tengan, Papá Pitufo (en Macondo Papá Pitufo es verde y no azul) , en esa infinita sabiduría que adquirió en las arenas de las playas de Vieques sigue mandando en el "boy's club" y que entonces, en el caso de este candidato lo que falta es independencia de criterio y unos cojoncitos bien puestos para que se le pueda dar el voto. Me pregunto, ¿será verdaderamente inteligente (en el sentido más amplio de la palabra) alguien que no tiene independencia de criterio? ¿Podrá pedirte que "declares tu independencia cuando la de él sigue colonizada? ¿Podrá conseguir la soberanía este país, llevado de la mano de líderes que no han podido independizarse de la tiranía del "boy's club" de su propio partido?

Supuestamente la esperanza se había pintado de otro color. Pero estos muchachos empezaron rapidito con el pie izquierdo cuando, ante preguntas sobre el alquiler de su sede de partido, confundieron lo legal con lo moral, distinción prístina para gente con materia gris. Estos muchachos también evidenciaban la falta de materia gris al no darse cuenta que la mayoría de este país, además de estar suspicaz y en negación con sus propuestas, ni tan siquiera podría situarse en el discurso que proponían. Estos muchachos pisaron con el pie izquierdo, o tal vez con el derecho porque entraron con las mismas carencias que los demás, cuando se olvidaron de defender las propuestas un tanto interesantes como la de eliminar la Oficina de la Primera Dama con el argumento que había detrás de la idea y decidieron caer en la sonrisa y el chistecito de "porque soy soltero" pa' simpatizarle al país y entrarle más fácil. No puede haber materia gris en mentes dispuestas a cambiar el conocimiento y la explicación inteligente por la sonrisita Colgate y el brinquito simpático.

Ante este panorama, y en aras de conservar la salud mental, siempre hay que refugiarse en una mentirita piadosa. En Estados Unidos ganaba por fin un individuo inteligente, con apertura a la diversidad, con ideas nuevas y actitudes civilizadas. Así que decidió embriagarse del HOPE que este muchachón propone y olvidarse que esa nación, en la que faltan mentes con materia gris, no por montones sino por millones, no había elegido a Obama por esas razones. Decidió olvidarse de que realmente le eligieron porque les duele el bolsillo, porque están en la desesperanza económica y en una desesperación legendaria y porque de viaje sirve para decirle al mundo que son "cool" porque tienen un presidente negro. Ja!, de vuelta al dilema de si hay que darle más valor a la intención o al resultado.

En fin, que cuando llegó a la casa después de comprarse los cigarrillitos y las dos cervecitas pensó que nunca había tenido más relevancia ese anuncio ya convertido en clásico de Harris Paint que cantaba así: "Los colores de mi Tierra…" Si servirán esos colores para darnos esperanza realmente o no, es una pregunta con dura, pero no enigmática contestación…

Gracias a mi "alterego" por las conversaciones que me inspiraron para poder producir este escrito.

Aníbal descora(j)onado

2008-11-06T10:16:00.006-04:00

Por Farasch López Reyloz para Cristallo

5 de noviembre de 2008

En un franco y revelador contraste entre los candidatos derrotados en la noche de ayer, McCain se crece con un discurso de primer orden mientras Aníbal toma unas pastillas de chiquitolina y convierte al superhéroe cuyo escudo era un cora(j)ón, en un héroe trágico, que como todo sujeto trágico pierde por soberbia, y da unas declaraciones (ni me atrevo a llamarle discurso, pues me parece que no cumple con las características mínimas de discurso) pobres, menguadas, escuetas y acabadas y con un escaso "felicito al próximo gobernador Luis Fortuño" admite, por oposición binaria y omisión descarada, que había sido derrotado.

Asimismo contrastó este breve conjunto de palabras articuladas con profundo desánimo con el momento climático del discurso ofrecido por Aníbal poco más de 48 horas antes en su concurrido cierre de campaña, en el que el pueblo popular creó un espectáculo de ilusionismo semejante a una presentación de David Coperfield, haciendo parecer que el país estaba ante una encrucijada que aparentemente nunca existió. Cuando digo momento climático me refiero a aquella frase lapidaria dicha a grito pelao "A Luis Fortuño le sobra dinero, a mí me sobra cora(j)ón". Todos sabíamos que estábamos frente a un eufemismo de segunda en el que Aníbal decía "Luis Fortuño es un cobarde que pudo agenciarse la financiación de su campaña, a mí ni los míos me financiaron, ustedes hipócritas que no donaron ni un peso, pero a mí me sobran cojones."

A pesar de que el resultado de la elección se supo cuando todavía nos alumbraba el sol, no fue hasta la noche, que vimos salir a la anticaravana (ya con muy pocos vehículos) en ruta a su patíbulo. La comitiva fúnebre salió de Fortaleza, en un significativo recorrido en sentido contrario (contra el tráfico). Cada vez más atrás quedaba la (F)ortaleza, se desdibujaba en la cámara el palacio, se desdibujaba en el rostro la fortaleza del ánimo, del espíritu, y se desdibujaba ante el ojo público la fortaleza del partido. Es usual ver que alrededor de las comitivas políticas se colocan inmediatamente cientos de personas que deceleran considerablemente el paso del convoy. Sin embargo, como me señalara mi compañero, en esta ocasión, sólo unas pocas personas se colocaron a los lados o a vuelta redonda del vehículo en el que viajaba Aníbal y desde nuestra vista aérea privilegiada aquel carro se convertía en una especie de ataúd y se transformaba ante nuestros ojos en la imagen de un féretro cargado por los amigos más cercanos del difunto. Tras el recorrido que veíamos panópticamente, regresamos a las cámaras que estaban en el suelo tan cerca del rostro de Aníbal que tenían el efecto de caricaturizar sus rasgos y acentuar, como toda buena caricatura lo hace, la gestualidad. Entonces veíamos a un Aníbal descompuesto y desenfocado, lo que auguraba la fragilidad de su discurso. Sin embargo, debo reconocer que cuando digo fragilidad no pienso en precariedad.

El Chapulín Colorado había cometido el error de juicio de guiarse por su soberbia, de aparecer en medio del Choliseo entrampando a sus propios correligionarios, a sus colaboradores, a sus futuros compañeros, creando una trama más parecida a la tela de una araña que al aguijón de un alacrán, con la que logró abortar la posible contienda de si el partido se inclinaba por arriesgar la candidatura prometedora de un joven repugnantemente de centro y la viabilidad de la candidatura "peligrosamente" soberanista de un anciano. Ahora veíamos materializada su caída trágica pero esperábamos que tal como lo prometió encontraríamos el discurso de un hombre cora(j)onado. Sin embargo, obtuvimos como primeras palabras el discurso de la antigua Cinta Azul con su corazón blandito. Casi parecía que no había contemplado la posibilidad de la derrota, que no había un discurso planeado para aceptar que se había perdido la contienda. Ya para entonces las cámaras estaban más lejos por lo que el rostro caricaturesco había desaparecido, dejando el camino libre para el discurso, pero el discurso ocupó el espacio de la caricatura y escuchamos como primeras palabras "Los quiero mucho, mucho, de corazón". Entonces ese corazón enorme y maternal por primera vez para mí tuvo "z". Los que veíamos esto a través del canal 4 padecimos el efecto de un inconveniente técnico surrealista. Mientras duró el juego de reacomodo de las cámaras veíamos fuera de foco, como si tuviéramos los ojos llenos de lágrimas como tantos de los allí presentes, y la realidad se volvió una nube. Parpadeé fuertemente para tratar de despertar y también sacudir de mi mente la imagen de Ricky Martin hablando frente a un público puertorro y frenético, pero seguía viendo a un personaje novelesco y no al hombre de Estado que esperaba, que deseaba ver. Consignas idénticas a las que se escuchaban en los tiempos de Rosselló en "desgracia", salían espontáneamente de la masa enardecida que parecía sorda ante las declaraciones vacías y estériles que se arrastraban con debilidad entre los dientes de Aníbal. Aquella oportunidad del discurso de la última cena en el que se marcara la ruta que debía seguir el rebaño de ese pastor se escurrió entre los sollozos de los creyentes. Desde hace semanas se viene gestando un intento contundente por divinizar a este líder como se hizo con Rosselló. Cientos de populares llamaban a la radio para decir que estaban con el salvador, con Acevedo Vilá. Si esto no es un sinónimo del mesías, que venga el dios que quieran y lo vea. Es probable que sea el momento de apoyar este fanatismo ins/cipiente, que bien puede ser la clave para que Acevedo no vaya solo a juicio.

Lo cierto es que éste país ha producido en tiempo récord dos mesías altaneros y soberbios que entran al palacio del Poncio Pilatos posmoderno, pero me temo que el segundo entra total y francamente descora(j)onado.

Maestro, con tus propias palabras...

2008-08-04T01:31:00.006-04:00

La realidad es que llevaba algún tiempo diciendo “mentiras piadosas” con tal de no terminar “contigo” “a la orilla de la chimenea”. Sin embargo se dio cuenta de que al haber “cerrado por derribo” su corazón, terminaría bebiendo “whisky sin soda” por el resto de sus días. Así que decidió que, “aún con lo que eso duele”, saldría la calle “como un explorador” a buscar aquel “69 punto g” como si fuera la mismísima tierra prometida. Quería cantar el “rap del optimista” y de verdad dejar de vivir en la “calle melancolía”. Al fin y al cabo tenía “más de cien mentiras” por las que seguir y par de amigos que eran unos “conductores suicidas” que harían mucho “ruido” para poder seguir “pasándolo bien”.

Le quedaban sólo “19 días y 500 noches” para decidir si comenzaba o no a creer en los “amores eternos”. Con el tic toc del reloj tan fuerte como si fuera un mismísimo latido de corazón se dio cuenta de que aunque “no tienes corazón” y lo que habías hecho era “jugar por jugar” seguías siendo su “princesa”. Total, si “el muro de Berlín” había caído y “Gulliver” se había quedado solo con su monstruosidad, qué importaba si le dabas “besos de Judas” con tal de sacarle un poco de encima el polvo de aquella “que se llama soledad”.

Al final la rueda volvió a girar, volvió a pedir en el recetario “pastillas para no soñar”, volvió a cantar de un tirón “y si amanece por fin”, te hizo el preludio titulado “y sin embargo te quiero” y te volvió a dedicar la canción bastarda, la bien llamada: “y sin embargo”... sobre todo aquel verso que dice así:

“No debería contarlo
y sin embargo

cuando pido la llave de un hotel

y a medianoche encargo

un buen champán francés

y cena con velitas para dos

siempre es con otra, amor, nunca contigo

bien sabes lo que digo.”

2008-04-14T21:45:00.009-04:00

en

deu

dada

te debo el tiempo que el segundero de un reloj sin batería marcó mientras hablábamos…

te debo el sueño perdido aunque se haya escapado en noches predestinadas al insomnio…

te debo la tormenta de risas y carcajadas que me sacaste de la boca del estómago mientras me agrietabas las paredes del corazón a fuerza de puro humo…

te debo esa fase a lo “cristobal colón” de descubrirme ingenua y vulnerable…

me debes la música y las letras que quedaron incólumes cuando el barco del descubrimiento zarpó…

me debes la privacidad de mis mayores secretos, de mis mayores cuentos…

me debes los consejos de verdad, los que se dan con la cara de “dr. jekyll” y no con la de “mr. hyde”…

me debes, te debo, me debes, te debo…

qué pena que nos debemos en el momento más austero de la economía emocional…

Foto: Siumell González Bermúdez
Tomada en Salinas, PR.

Con mi música a otra parte

2007-10-20T13:41:00.000-04:00

Como amante de los “gadgets” les diré que ando como un perro con dos rabos desde que me compré un Ipod de 160 GB. Hace unos meses algún tecatito en apuros decidió meterme a mí en uno, al dejarme sin música en el carro rompiendo el cristal y llevándose mi radio. Esta escena del despojo criminal de mis pertenencias se ha repetido varias veces en mi vida… pero la del despojo de mi música es imperdonable.

El caso es que decidí reemplazar el radio y de paso comprarme uno de estos aparatitos. Me había estado resistiendo un poco a comprarlo porque me pareció que demasiada gente lo tenía. No me pregunten qué carajo implica no comprar cosas porque están en “boga” porque ni yo misma lo sé. Busqué el shopper de una de esas tiendas que venden este tipo de cosas y me convencí de que quería el que más capacidad de almacenamiento tuviera. Frases como “la verdad es que un Ipod resolvería algunos problemas de espacio que estoy comenzando a tener en mi apartamento” fueron las que me repetí cuando gasté lo que me parece una exorbitante cantidad de dinero en un aparato con dimensiones de 2” x 3”.

Y es aquí que comienza la verdadera magia. En un Ipod de 160 GB puedes poner un número realmente grande de canciones. Lo que había soñado hace unos años atrás era posible: andar con toda mi música encima y de manera simultánea. Sí, porque me gusta que mi música se mezcle conmigo, con mis cosas, con mi gente, con mi cotidianidad. No piensen que soy una compra CD’s normal… no subestimen a quien les escribe. Miren que en la época en la que todavía habían cassettes me pasaba horas en el cuarto tocando música en una estación de radio que supuestamente tenía. Cada canción ahí, “seteadita” justo donde empezaba para ser parte de mi exclusiva programación. Y eso antes no era apretar el botoncito de pa’lante y ya… Qué les puedo decir, una inconforme de la programación radial local y de la estación radial de su papá desde los 8 ó 10 años.

La compré y confieso que un gramo de felicidad vino con ella. Me senté y comencé a rellenarla de música de manera indiscriminada… con tanto espacio pa’qué rayos ponerme a escoger. Sin embargo, conforme va pasando el tiempo y sigo metiendo acordes musicales en esa cajita negra de 2” x 3” el proceso ha ido mutando. No necesariamente es un escogido de la música que forma parte de tu vida y la que ya no… es más una clasificación del grado de necesidad que tienes de cierta música sobre otra. Todo un proceso súper mágico e interesante. Ya tengo casi 1,000 canciones y me queda espacio para 39,000 más. En fin, cabrá toda la que tengo (que es bastante porque tengo más CD’s que piezas de ropa) y toda la que aún estoy por descubrir.

Y así ando ahora, con la cajita negra como parte habitual de las cosas que van en mi cartera. Tiene una fundita de terciopelo en donde la pongo para que no se maltrate, porque para mí la música es todo un tesoro. Con tanta portabilidad y tanto espacio ahora sí que cuando me retiro de algún lugar definitivamente “me voy con mi música a otra parte.”

... h u i t

2007-08-01T00:01:00.000-04:00

He sido víctima del Meme. Gracias al post de Glifo se me ocurrió que podía decir cosas sobre mí a través de frases de canciones, de poemas o de simples "quotes". Aquí les van:

1. "Cada comarca tiene los fanatismos que se merece." Mario Benedetti---> Me hace pensar en antropología y en que el mundo de veras que pareciera que no tiene arreglo.

2. "... el para siempre es un bluff en horas de oficina... tanto por hacer, me cansé, del budismo zen de la tele, de los desamores que huelen." Joaquín Sabina---> Hay días que estoy convencida de esto... hay otros en los que quisiera creer que sólo es una frase genial. Lo importante es que creo que he adquirido un talento increíble para que los "desafectos", "desilusiones" y otros males de amor me parezcan completamente lógicos y pueda experimentarlos con una lucidez envidiable que me permite padecerlos el tiempo justo.

3. "I can't take my eyes of you... till I find somebody new." Damien Rice---> Esta frase es parte de la canción tema de la película Closer. Si alguien la ha visto seguramente podrá inferir su relación con la frase de Sabina citada en el número anterior.

4. "Inside every cynical person, there's a disappointed idealist." George Carlin---> Se explica por sí sola. Sólo cabe añadir que el humor de Carlin me parece genial.

5. "¿Quién dijo que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón." Fito Páez---> A veces pienso el mundo así... a veces lo pienso como en el número 1.

6. "... estoy a punto de romperme porque me gustas con coraje." Alejandro Sanz---> A veces logro sentir así de intenso. Han sido pocas pero, exitosas o no, me las he disfrutado con una intensidad idéntica a la que describe esta frase.

7. "Dime y lo olvido, enséñame y lo recuerdo, involúcrame y lo aprendo." Benjamin Franklin---> Se explica por sí sola...

8. "Si a ratos me puso cuernos la fortuna, fue de forma fraudulenta." Joaquín Sabina---> Con todo el desasosiego que a veces me pueda embargar, siento que la fortuna me sonríe... aunque a veces de formas muy extrañas. De lo que sí estoy segura es de que se cansó de fruncirme el ceño.

Lamento que esta cadena se quede aquí, pero proclamo mi desobediencia con respecto a las instrucciones de este ejercicio.

Dibujo del 8 por "nyuura".

h e l i o

2007-04-19T17:48:00.000-04:00

Helio es lo que necesito para que se agudice el ruido de la instancia infinita en la que pretendemos que nada está pasando. Tal vez el ensordecedor sonido nos agobie tanto como para no escucharlo más y finalmente atrevernos...

"nostando"

2007-03-23T16:40:00.001-04:00

nostando: dícese de aquel que no está más

tu imagen no existe
y mis ojos bipolares
enloquecen buscándose la cola

tu olor es imperceptible
y mi depresiva nariz
huele sólo formol y azufre

tu aliento se esfuma
mientras mi boca esquizofrénica
alardea de su recién estrenado mutismo

mi mente salió a pasear hace algún tiempo
y cada vez te inventa más...
siempre más de lo que eres

*Imagen "Seer" tomada de deviantART y realizada por YoungGod.

cuestionamientos

2007-01-31T00:05:00.000-04:00

todas las respuestas que necesito

provienen de cosas que no se preguntan...

Vuelos inciertos

2007-01-07T17:01:00.000-04:00

Después de dar vueltas decidió sentarse en la terraza a contemplar la vista. El propósito: no pensar en aquella incertidumbre o pensarla hasta la saciedad… Al final los opuestos terminan siendo siempre iguales. El día estaba extrañamente frío y los mosquitos decidieron hurgar la carne humana, ya no en busca de sangre sino de un poco de calor. Volaban de manera errática, accidentada, zigzagueante… en fin de manera incierta (como suelen hacerlo siempre). Así como le huía al pensamiento de aquella incertidumbre llena de dolorosos placeres, también huía de los mosquitos cuyo vuelo, a pesar de ser incierto, no tenía otro destino más que el de su piel. Cuando logró sacárselos de encima miró al cielo y vió dos bombas desplazarse libremente... de manera incierta a través de su lienzo azul y frío. En ese momento supo que en otro espacio y en tiempos paralelos aquellas bombas también cruzarían tu lienzo. Y aunque en el camino tal vez se pueda sacar la máxima diversión y lujuria de este juego sadomasoquista… lo claramente cierto es que nadie sabe a ciencia cierta si desea el fin de la incertidumbre ni si la misma mostrará la deferencia de sujetarse a un “deadline”.

Epitafio para Pinochet

2006-12-12T13:26:00.000-04:00

Por: Farasch López Reyloz para c r i s t a l l o

Me enteré hoy, como quien se entera de la muerte común de cualquier vecino medianamente conocido, sin pompas ni medios de prensa, que había muerto Pinochet. Me llega la noticia con retraso, con el retraso de las muertes de los que de nada sirven y de quienes a nadie le importan. Una amiga, en una sobremesa de un lugar vulgar de comida semirápida con aguajes de saludable, me dice casualmente que el dictador había muerto, y ni siquiera me lo dijo por darme la noticia, sino más bien porque era necesario para hablarme sobre el escrito de un amigo querido. De modo, que el muy tirano ni siquiera era el tema de conversación, y pensé: ¿Así debe de ser la muerte de los canallas? ¿Un anonimato infinito, una plática cualquiera de sobremesa como quien habla de muebles o de artículos de moda?

Sin duda los medios le dieron la cobertura "merecida", sólo que yo, que trataba de estar al tanto de la suerte del menguado, decrépito y anciano personaje, por esta semana no supe de nadie, ni siquiera de este hijo de puta que me quitó el sueño tantas veces desde que supe que existía. Durante los años que duró esta mofa internacional de juzgar a un patán con trato de primera clase, imaginé cantidad infinita de ideas que trataba fueran tan retorcidas como su mente de verdugo pero que siempre eran nimias al lado de lo que padecieron los chilenos que todavía deambulan buscando a sus desaparecidos. Nunca me pareció que este esbirro tuviera derecho a ningún juicio, y la frase pendeja de que la historia lo juzgará me parecía una canallada. Durante años en mis conversaciones con los amigos les comentaba que yo sólo quería que lo soltaran unos minutos, por breves que fueran, en un lugar encerrado con las madres de los desaparecidos. No hacían falta padres ni hermanos, ni hijos ni esposas, sólo las madres, "que cuando pierden a sus hijos no tienen nombre", no son huérfanas ni viudas, porque el lenguaje teme para describir tal mutilación y dolor. Fantaseaba perversamente con lo que estas mujeres, algunas más ancianas que el propio monstruo, pudieran decirle o hacerle. Cuando se debatía su arresto domiciliario, deseaba que el domicilio asignado fuera el de una madre de los desaparecidos, que tuviera que vivir, ya en las postrimerías de su existencia, con el llanto diario de una mujer, con las fotos polvorientas y vueltas reliquias de alguien que no regresó a su casa y que semanalmente le cambiaran el domicilio para que nunca se acostumbrara al dolor, porque la costumbre se parece mucho al bienestar.

Y al muy hijo de puta le da por morirse, experiencia que lo iguala con todos los seres humanos, al muy hijo de puta le da por recordarle al mundo que a pesar de todo era humano, y en algún sentido remoto igual a nosotros, a todos. Y entonces me pregunto de qué tamaño tendría que ser la fosa de alguien que lleva tantos muertos a cuestas, qué féretro aguanta, no el peso del cuerpo menguado y decrépito del anciano maldito, sino el de su conciencia, el de su humanidad más sincera y doliente. Quién se atreve a cargar un féretro que está lleno de cadáveres contenidos en uno endemoniadamente pequeño y esclerótico. Y se me ocurre pensar que no hay epitafios para los desaparecidos y que tal vez deban servirse de la lápida que le corresponda al tirano y, si la santa tierra no lo escupe, grabar en ella los nombres de todos los desparecidos y de los encontrados sin vida y de los encontrados con la vida maltrecha y muerta de todos modos. Se me hace que podría hacerse un monumento parecido al de Washington en honor a los perdidos en acción en la guerra de Viet Nam, sí, así, dolorosamente largo con aspecto de infinito. Se me ocurre que habrá que tapiar bien la zona, no vaya a ser que el polvo no reconozca la materia de la que estaba hecho este hombre y nos lo devuelva ahora visiblemente podrido.

Pienso cómo sería el velorio de alguien así; un híbrido bastardo entre la diplomacia mierdera que le perdonó la vida por haber sido presidente y el estiércol rastrero del que está hecha la materia. Hay la costumbre de exponer largamente los cadáveres de los "próceres", de los dignatarios, para que el pueblo por el que trabajaron les vea y se despida de ellos. Pinochet merece un velorio de esos prolongados, para que le dé tiempo a cada chileno de llegar a verle muerto. Qué lo embalsamen con rigores, qué desempolven las técnicas egipcias para que les alcance el tiempo hasta a los ciudadanos de a pie. Y no crean que estoy pensando en el carnaval de golpes a su cuerpo inherte, no. Propongo un rótulo que diga: "Prohibido tocar el cádaver", como prohiben tocar los cuadros, las esculturas y demás objetos de museo, porque ese cuerpo es un objeto de museo. Cuánto podría tardar "América" y su cretino presidente en fabricar y auspiciar otro contrahecho como éste; qué se le trate como reliquia intocable como las del Museo del Holocausto. Pero que cada chileno sea libre de gritarle a la cara tieza los improperios o bendiciones que le venga en gana, para que al menos en su muerte sea testigo de que para matar la dignidad no hay que haber tocado (personalmente) a nadie, que se puede destruir la integridad de lo humano con sólo escupir, callar o gritar.

Realmente confío que sea pura mierda lo del sueño eterno y que este patán tenga los ojos abiertos al menos hasta que "descanse en paz" el último de los chilenos que haya llegado a verlo.

*Imagen tomada de www.quepasa.com

de sangres, tintas y pieles

2006-10-16T01:43:00.000-04:00

cambiando sangre por tinta
y piel por papel
tus ideas se rebelaron

se desdoblaron como balas huecas
que acaban estrellándose contra la materia gris
tu materia gris o tu vacía sien... da igual

el caso es que sí llenaste el papel
pero con las manchas
negras, perturbadoras y perecederas
de la noticia de tu muerte

©Siumell González-Bermúdez
*Inspirado en titular de periódico: "Se quita la vida con el tubo de un bolígrafo"
*Imagen de www.vazka.sk

en mi natalicio

2006-09-26T01:13:00.000-04:00

a mis 20 + 7:

ya no sé ni cuántos aparento…

leo más leyes que literatura… sólo que esta vez lo hago con gusto.

ayudo a mi corazón a manejar su debilidad, pero bombardeo mis pulmones con el humo de la ansiedad.

tengo una casa más pequeña pero es un hogar.

idealizo la figura de mi abuelo con la plena conciencia de que lo invento como persona.

no me duele tanto como antes saber que la felicidad se compone de pequeños momentos y estoy más cerca de la tranquilidad.

acepto con humildad y una resignación saludable que no soy tan creativa como quisiera.

aún así tengo este blog y me creo que lo soy de tanto en tanto.

me preocupan severamente el ambiente y la política.

me duele ver a mi país rendido con las manos en alto…

ya no me siento del todo presa de mi carácter.

me comienza a preocupar la firmeza y elasticidad de mi piel.

a diferencia de hace 10 años estoy enamorada de mi pelo.

mi paleta de colores se llena de grises y los blancos y negros absolutos comienzan a ceder.

me esfuerzo por no tener relaciones personales superficiales.

¡también me esfuerzo por tener otras que sean sólo superficiales!

tengo citas médicas con regularidad y un envase de esos que usan los viejos y los no tanto para guardar las pastillitas.

la salida de los viernes puede ser a Kmart y no me parece aburrida.

descubrí que mi corazón solo me deja disfrutar el mar de manera comtemplativa.

dejó de ser mi carro el ícono de mi libertad.

los cocodrilos siguen dándome pavor.

montarme en un avión cada cierto tiempo es una prioridad.

encajo perfectamente con todos esos emails que te hacen saber que hay una etapa de la vida que supuestamente terminó (sí, esos que dicen que ya no puedes comer muy tarde, etc.).

he descubierto que me gustan los niños pequeños pero sigo inclinándome a pensar que me gustan sólo los que no son míos.

me preocupa el hecho de ahorrar para retirarme.

sigo peleando con la pizca de frialdad que no me permite abrazar a menudo a los que quiero.

la música sigue acariciándome el alma y ocupando un lugar privilegiado en mi vida.

ya no presiono el obturador de mi cámara tanto, pero lo hago con más seguridad.

sigo siendo un mar de contradicciones (¡cómo todos, no!)

digo lo que siento y me muestro tal cual soy, al fin y al cabo Dr. Seuss decía: “Be who you are and say what you feel, because those who mind don’t matter and those who matter don’t mind”.

me comunico de veras con la gente que me importa.

he estado en clases de yoga, fotografía, tenis, filosofía, comunicación, leyes, permisos ambientales, escritura creativa… y las que faltan. Aprender sigue siendo el hobby más constante de mi vida.

sigo teniendo la misma noción de la adolescencia: ¡La amistad me parece la megahostia!

Y me tomo el tiempo de escribir esto para, en un gesto totalmente egocéntrico, decirme a mí misma que estoy mucho más alante de lo que pensaba y que todo lo he logrado con mi propio esfuerzo y con la ayuda de la gente que me quiere… ¡que son más de los que jamás imaginé tener!

¡Feliz Natalicio!

Una reflexión sobre Septiembre

2006-09-24T15:06:00.000-04:00

Porque hace falta que busquemos más atrás en la memoria:

Favor de hacer click en la imagen para verla más grande

Alegato de locura-Todo un éxito

2006-09-04T10:58:00.000-04:00

Reseña del Periódico Claridad
Por Perla Franco EN ROJO

Abarrotó el teatro. Así de fuerte fue la magia que llevó el pasado sábado a los fanáticos de Mikie Rivera al anfiteatro Raúl Juliá del Museo de Arte de Puerto Rico. Era su concierto “Alegato de locura”. El deseo de verlo interpretar inéditas canciones unidas a las conocidas, era una gran tentación. Luego de sus anunciados sueños y locuras acumuladas que deseaba compartir, era de imaginar que llegaría dispuesto a ofrecer lo mejor de su incuestionable talento. Y así fue. La magia de la noche se convirtió entonces en el sabor de esa plena cordura que él llama locura y que reclama para sí. Una velada de talento convertida en vibrante emoción acompañada de cuerdas, percusión y piano y un público que a todas luces se vivió canción tras canción dejando sellado que estábamos frente a uno de nuestros mejores cantautores.

Rebeldía, coraje y denuncia ante aquellas cosas injustas que a veces no queremos ver fueron parte de la fuerte introducción a cargo de Intifada y Luis Díaz con la interpretación de Miopismo. Esta canción unida a otras tres interpretaciones de esa lírica que acompaña al Hip Hop de contenido social, dejaron demostrado que Díaz es uno de sus más fieles exponentes.

Y llegó Mikie. Flanqueado con un excelente grupo de músicos entre los que estuvieron Alejandro Torres y Javier Hernández en la percusión; José Carlo Vega en el bajo; Ismael Rivera en el piano y teclados, un cuarteto cuerdas de dos violines a cargo de Seida García y Noelia Cruz, una viola en manos de Leila Martínez y el cello por Eyerí Cabán, todos bajo la dirección musical de Juan Carlos Rodríguez quien a su vez tocó la guitarra acústica y la eléctrica. Con ese fondo Mikie hizo galas con su guitarra y sinfonía. Interpretó 17 canciones y también se movió por el escenario para tocar caja de percusión y piano.

Yo nací en septiembre, Todo era agua y Ella sabe, las intercaló con Fuga, una de sus nuevas producciones que interpretó junto a Javier y Nabeel de Viva Nativa. Luego siguió con Silencio, Canción del Trabajo, Dedos Insomnes; esta última con él al piano. Prosiguió con Canto de una Brigada, Ángel sin Cielo y Amor de Mayo. Le siguió Piedra y Bala, canción que escribió luego del asesinato de Filiberto Ojeda Ríos y que interpretó acompañado de Tito Auger.

Seguidamente interpretó HF, tema estremecedor que dedicó en vida a Filiberto y que no dejó impune la emoción; incluyéndolo. Labios Mae West, A la Izquierda de tu Ausencia y Tango, sonaron magistralmente. Todas sus interpretaciones dejaron clara la tónica favorita de Mikie que podría resumirse en que no hay locura sin aquellos que se atrevan a reclamarla. Y él ha sido un constante defensor de esa magia soñadora convertida en locura que traduce en canción.

Comentarios a: pfranco@claridadpuertorico.com

MIKIE RIVERA EN CONCIERTO

2006-07-27T21:05:00.000-04:00

El sábado 19 de agosto será el concierto Alegato de Locura de Mikie Rivera en el Teatro Raúl Juliá del Museo de Arte de Puerto Rico. En este concierto Mikie presentará nuevo material musical. Para aquellos a los que les interese ir, las taquillas están a la venta en Ticket Center 787.792.5000.

Liposucción a la boricua

2006-07-04T22:01:00.000-04:00

Hoy pagué mis primeros siete centavos de "tax" en el almuerzo que me comí.
Todo esto sin que todavía el gobierno nos diga qué rayos será la reforma contributiva, cuándo viene y cómo nos va a aliviar... De veras que el gobierno boricua está peor que aquel Dr. Contreras al que se le morían las pacientes después de dejarlas "y que" regias.

*Caricatura de Planeta Kike. Utilizada sólo como medio de catarsis para poder mantener la cordura en medio de tanto caos.

16.junio.2006: un día importante y trivial a la vez

2006-06-17T01:14:00.000-04:00

1:00 am

Cita para desayuno a las 6:00 am.

6:00 am

Encuentro. Orden. A comer al azar lo que traiga el mesero. Una plática sincera a la hora en la que los teléfonos no suenan. Un abandono sin tan siquiera haber acompañado. Un avión...

8:30 am

Cita con dentista. Impresión de mordida. Un hombre dulce. Un vagar por la memoria de un abuelo.

10:19 am

Un intento fallido por sentarse a trabajar. Una llamada de una abuela no escuchada hace un tiempo. Una plática sobre temas económicos y de familia. Un gesto de cobardía o valentía... ¿quién sabe?

11:40 am

Una llamada desesperada. Un intento por escapar de la bajada de la montaña rusa. Una cita para almorzar.

12:20 pm

Un almuerzo. Grasa. Cuento de una película sobre la decandencia. Plática de temores, de soledades, de silencios grupales, de situaciones resueltas y no resueltas a la vez.

3:30 pm

El regreso a la casa. Acecho de pensamientos confusos, dolorosos, estoicos... el sinsentido, el desasosiego. Súbita bajada de la montaña rusa.

5:20 pm

Lágrimas. Siesta de escape. Escape frustrado. Las realidades se meten a los sueños.

9:00 pm

Resignación al no poder subir la bajada de la montaña rusa. Cena.

10:00 pm

Escape a través de navegación por internet. Encuentro con website para enviarse emails a uno mism@ en el futuro. Lágrimas al leer los mensajes allí dejados. Embarque de la mente en viajes interesantes.

11:48 pm

Inicio de este escrito. Estado del paciente: dolorosamente estable.

De nombres y tormentas

2006-06-15T09:24:00.000-04:00

tu nombre se vuelve tormenta
y me permite especular sobre tus rumbos

basada en todo lo que no viví a tu lado
me atrevo a predecir:
amenazarás grandemente...

luego dejarás sólo unas pocas lluvias
que no bastarán para calmar las sequías
de los pueblos que decidiste
"azotar" con tu torpe paso

©Siumell González-Bermúdez

Mudarse solo es otra pendejá

2006-06-01T16:06:00.000-04:00

*Por "el chino loacensucasa"

Desde que Ariel terminó de estudiar en la Universidad, comenzó a acariciar la idea de que una vez encontrara trabajo, iba a ahorrar lo suficiente para mudarse a vivir solo. No sabía si era más conveniente alquilar o comprar un apartamento, como la mayoría de sus amigos, o comprar una casa, donde pudiera tener sus mascotas sin que ninguna vieja aborrecida, lo estuviera jodiendo porque su perro hubiera hecho sus necesidades en las áreas comunes. Como la mayoría de los egresados de las universidades estuvo más de seis meses buscando, sin éxito, trabajo en el área que estudió. Quería hacer lo que había estudiado, ser un buen ingeniero civil, construyendo casas, puentes o grandes edificios. Descubrió que ya habían ingenieros de más construyendo grandes edificios, que la construcción de puentes estaba monopolizada por los cubanos exiliados de los sesenta y sus descendientes, y que la construcción de casas estaba paralizada por orden del gobierno hasta que se pusieran de acuerdo la junta de planificación con las demás agencias de la llamada permisología. Así fue como descubrió que lo que le enseñaron en el Colegio de Mayagüez era pura basura. Cuando se cansó de buscar trabajo sin tener suerte, decidió pedirle un dinero a sus padres para poner un negocio por su cuenta.

Cinco años después era todo un empresario en un negocio propio que no tiene nada que ver con lo que estudió. Bueno, realmente era todo un agricultor. Fue uno de esos días que estaba buscando trabajo en el Centro Gubernamental de San Juan, en el que ni siquiera le pudieron dar las solicitudes de empleo porque se habían terminado y no tendrían hasta qu se aprobara el nuevo presupuesto, que vio una orientación en el pasillo del Departamento de Agricultura sobre la siembra de lechugas del país. Se detuvo y escuchó toda la orientación. Así se enteró que se puede producir lechugas todo el año, que por cada cuerda de terreno que se cultiva se obtienen ganancias de $16,000 al año, que por cada cinco cuerdas de cultivo se obtiene una ganancia de cerca $100,000, que sólo se necesita tener la finca y el Departamento te paga las semillas, la mitad del sueldo de los dos empleados que se necesitan para poder atender el cultivo, y que le regalan el herbicida. Entonces se dio cuenta que debió haber estudiado agronomía en vez de ingeniería. Salió de esa orientación, a la que no fue invitado, con toda la información y el entusiasmo necesario para ser un agricultor exitoso, sólo le faltaba el dinero para comprar la finca y unos chavitos adicionales para pagar la mitad del sueldo de los dos empleados. Aquí es donde, naturalmente, entran papá y mamá. Entre ambos le prestaron el dinero para comenzar su empresa agrícola.

Llegado el momento, habló con su madre para participarle que se mudaría, que ya había separado la casa en una urbanización nueva con acceso controlado, por supuesto, en el pueblo de Las Piedras. Su madre se alarmó muchísimo… realmente se alegró porque de esa manera ella podría decirle a su amigo que en vez de verse en otro lugar, entiéndase en un motel, podía visitarla en su casa. Ella llevaba quince años de divorciada del padre de Ariel y diez saliendo con Daniel. Ignoraba que Ariel sabía desde siempre que ella tenía un amigo. Esa era una de las razones de Ariel para mudarse, que su madre tuviera privacidad con su amigo, pero nunca se lo dijo.

Lo citaron para el cierre de la compra de su nueva casa, fue muy emocionado y con la chequera en la mano, la jugada le salió ese día por $15,000 que tuvo que dar para que el pago de la hipoteca le bajara a $1,700. Desde ese momento comenzó a entender que eso de ser dueño de una casa no era nada gracioso. Había calculado que con diez mil pesos cerraba el negocio y que le sobraría quince mil para comprar las cosas de la casa. Ya no le estaba gustando la jugada, ahora sólo le quedaban diez mil para las compras necesarias. Se fue, como todo buen pendejo, a Sears. Allí compró los muebles de sala, comedor, cuarto y naturalmente un combo, (el chino ya les explicó lo que es un combo). Cuando los empleados de Sears le entregaron la mercancía, al terminar, el más fuerte de ellos, lo llamó aparte y le dijo: “cuando se dañe el combo llama a su madre para que lo cargue”, él entendió.

Se fue a Office Max y compró un tablillero para sus libros, un equipo para poner su computadora, una silla y un escritorio. Compró, además una bicicleta de hacer ejercicios y una cortadora de grama. Se dedicó las primeras dos semanas a montar todo el equipo que había comprado y el tiempo y el ejercicio le pareció muy divertido. Invitó a algunos amigos para que le ayudaran y de una vez les enseñó la casa y así transcurrieron los primeros dos meses. Todo era nuevo, vecinos nuevos, muebles nuevos, perro nuevo, carro nuevo, encerrado todo en una vida vieja, vivía solo. Comenzó a desarmar todos los equipos que había montado y los volvió a montar, todo ello con el propósito de entretenerse y no sentirse tan solo. Ya no le quedaba ningún equipo que desarmar y volver a montar, porque la última vez que lo hizo se dio cuenta que no podía volver a hacerlo porque ya los tornillos no apretaban igual, las sillas se estaban tambaleando cuando él se sentaba y el tablillero se iba de lado, así que tuvo que pegarlo en la pared. Ya las amistades no lo visitaban con frecuencia, porque la novedad de enseñarle la casa había pasado, se conocían cada rincón de la casa, que tantas veces les había sido mostrado como nuevo. Las amigas le reclamaban por qué no compró un apartamento en el área metro en vez de una casa en un pueblo de la isla. Su desesperación fue tal que llamó a su mejor amigo y le dijo: “Si no te mudas conmigo me suicido... esto de mudarse solo es otra pendejá”.

El Chino Loacensucasa, 085060407

*Esta es la segunda parte del escrito "Mudarse es una pendejá", el cual también fue una colaboración para c r i s t a l l o por parte del El Chino Loacensucasa.

All her's

2006-05-08T23:43:00.000-04:00

she watches it
as it ends

again...
borrowed emotions

even the sounds
of the windchimes
were not her own

as she borrows emotions,
sounds, loves, and tragedies
her death was all her's

©Siumell González Bermúdez

Ya quisiera yo

2006-05-05T00:12:00.000-04:00

Ya quisiera yo
Ismael Serrano

Ya quisiera yo ser librepensador, no oír el rugir de tripas de tantos, ni su llanto, ni su dolor, establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente, manejarme bien con toda la gente.
Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos, regalar flores, descalzo, arrancadas de algún tiesto, sin tener que poner la otra mejilla para nadie, a no ser amenazado por ningún indeseable.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas, la de los supermercados, la del metro y las aceras, también las que me quedan lejos, las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.
El caso es que me parecen buena gente, algunos luchadores del ocaso, que se parten el pecho por ser escuchados, que morirán en alguna esquina, tiroteados.

Quisiera ser más listo, pasar de largo, saberme libre de culpa y limpio de pecado, y ser alma caritativa, Maria Goretti o santa, sufrir sólo un poquito, sólo lo que Dios manda.
No entender de política, ni de sus actualidades, convencerme que es red de araña, nido de alacranes, y mutilar mi alma y mi esencia de animal social, saberme superior a tanta frivolidad.

El caso es que me afectan demasiado, la tristeza de los suburbios, el drama urbano, saber que seremos caníbales dentro de poco y que no habrá carne suficiente para todos.
El caso es que me afecta, quizá más de lo normal, tener tanto miedo al cruzar mi portal, ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto. Quizá debería ver menos el telediario.

Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose, librarme de etiquetas, hasta la de hombre, y entender que sólo yo me entiendo y que no me entiende nadie, ser un buen ciudadano formal y respetable.
Omitir de mis canciones palabras como: compañero, obrero, justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo, y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos, contar alguna anécdota graciosa de cuando era quinceañero.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas, la de los supermercados, la del metro y las aceras, también las que me quedan lejos, las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.
El caso es que me parecen buena gente, algunos luchadores del ocaso, que se parten el pecho por ser escuchados, que morirán en alguna esquina, tiroteados.
-------------------------------------------------------------------------------------------------
Quería compartir esta canción de Ismael Serrano con aquellos que leen este blog porque siempre me ha gustado mucho y me parece muy apropiada para los tiempos que estamos viviendo, no sólo en Puerto Rico, sino en el planeta.

Esa frase de que seremos caníbales dentro de poco y que no habrá carne suficiente para todos me hace pensar en que en momentos de crisis sale, de mucha gente, ese instinto animal de supervivencia y es fundamentados en ese instinto que se llevan por el medio a quien sea. En momentos de crisis, nada de solidaridad.... solo ese grande YO que cada vez jode más a la humanidad. En Puerto Rico el gobierno lleva apenas 4 días cerrado y ya la gente casi se come a los demás como esos caníbales de los que habla Serrano en su canción.

Afortunadamente estos momentos nos permiten una óptica clara de lo que da cada quien. Yo debo decir que los "caníbales" que me rodean son solo incidentales, no los escogí yo. Vivir en una sociedad implica compartir el espacio con gente a la que no escoges, pero ¿qué se le va a hacer? Aquellos a quienes he escogido como mis AMIG@S, han demostrado ser gente con la que se pueden pasar momentos difíciles, y por eso me siento afortunada y orgullosa. Ayer recibí el mismo email de dos muy buenas amigas en donde decía que en momentos como este la actitud es lo único que nos queda y decidí que esa sería mi máxima para este tiempo... aunque las cosas ciertamente me afectan más de lo normal como a Serrano.

Nota: Si quieren conocer más de Serrano sólo pulsen aquí

Indecisión involuntaria

2006-05-02T03:28:00.000-04:00

Vago por tus letras tratando de ver si de ellas emana tu calor.

Deambulo por los pocos recuerdos que a tu lado he podido construir esperando sentir en ellos tu aliento.

Te siento en los pensamientos desordenados que tengo sobre ti.

El caso es que aún después de vagar, aún después de deambular, aún después de sentir... todavía no sé qué voy a hacer contigo.

©Siumell González Bermúdez
*Cuadro de Emily Hildebrand.

De calcomanías milagrosas, juntas de condómines y prejuicios...

2006-04-08T12:03:00.000-04:00

El presidende de la Junta de Condómines del condominio era un señor de 76 años con el carro lleno de calcomanías pro-Rosselló, Bush, el ejército, etc. Se le ocurrió la brillante idea de que si todos los que allí vivimos identificamos nuestros carros con una calcomanía que diga que somos residentes del Condominio “X” los problemas de seguridad terminarían en nuestro hogar. Nada más lejos de la realidad, aunque no tengo ningún problema con que crea que su idea es genial.

Con lo que tengo problemas es con que el guardia me siga hasta mi carro y me regañe porque no tengo la calcomanía milagrosa y entre como “pancha por mi casa” debido a que el portón está dañado y no tuve que usar mi beeper para abrirlo como siempre hago. Y aún con el gesto de persecución del guardia no tengo mayores problemas… la molestia grande vino cuando me dijo que lo del “stickersito” era obligatorio.

WOW!! Ahora resulta que la Junta decide que tengo que identificar mi carro, no sólo para el guardia, sino para cualquiera que quiera mirar el cristal delantero y saber dónde vivo. Ante esta obligatoriedad decidí hacerle saber al “presi” (como le llamaremos amigablemente de aquí en adelante) que no iba a poner la calcomanía en mi carro porque entiendo que esto crea un problema de seguridad innecesario, en el sentido de que cualquier loco en la calle (que hay bastantes) que se ensañe contra uno puede identificar de manera muy fácil nuestro lugar de residencia. Una pequeña anécdota para probar el riesgo: una vez hice un corte de pastelillo sin querer porque no ví el otro carro... ¿saben qué pasó? El individuo me apuntó con una pistola a plena luz del día gritando como loco en una luz en la Ave. Iturregui. Yo arranqué lo más rápido que pude, pero si él hubiese visto donde vivía en el cristal de mi carro probablemente no estaría escribiendo esto.

Entré a la oficina de administración, dije buenos días como siempre hago cuando me cruzo por delante a otro compañero de especie y pregunté de manera muy cordial si había que poner la calcomanía de manera obligatoria. El presi, con quien nunca he cruzado palabra, exceptuando los buenos días, tardes, noches, me miró de arriba abajo y, con la cara que ponen las personas de esa edad cuando van a proceder a juzgarte porque eres muy joven, procedió a decirme que sí. Le expliqué el argumento que narré en el párrafo anterior de manera cordial y calmada y lo que pasó después no me sorprende viniendo de alguien con la descripción de la primera línea de esta narración.

En resumen: me dijo que tendría problemas para entrar todos los días (no sé cómo porque tengo mi beeper…), que en sus 76 años cuando no le gustaban las normas de un sitio o tenía problemas con los vecinos se mudaba, que si yo era titular o vivía alquilada y que proximamente estarían instalando cámaras por doquier. Supongo que esto último lo dijo asumiendo que una persona con la cara de “chamaquita” que tengo yo vive alquilada (como si ser “propietario” o “inquilino” dijera algo sobre la calidad de las personas) y es una rebelde que como todos los jóvenes no quieren seguir las normas (partiendo de su opinión de la juventud).

Al principio me molesté, pero luego vi la gran oportunidad que me daba la vida de reivindicarme a mí y a mi generación (tengo 26). Aquellos que me conocen saben que soy una fanática de las reglas y del orden. Le expliqué que, a pesar de que luzco muy joven, el apartamento era mío (aunque en realidad las propiedades son del banco hasta que uno las salda, pero eso no viene al caso…), que las normas me fascinan en el sentido de que ayudan a vivir ordenadamente, que me encanta vivir en el Condominio “X”, que nunca he tenido problemas con mis vecinos, que soy fanática de pagar el mantenimiento el día 15 del mes anterior al que estoy pagando, que sus gestiones de poner la lista de los morosos (curiosamente la gran mayoría de generaciones mayores que la mía) en el lobby para que la presión pública los obligara a pagar me pareció muy buena y que las cámaras me parecían una solución, aunque invasora de la privacidad, necesaria para velar por la propiedad común que se encuentra en el lobby. Todo esto calmadamente mientras escuchaba: “tos ustedes son iguales” (refiriéndose a los jóvenes).

Luego de un careo de aproximadamente unos 10 minutos le dije que me diera mi calcomanía, pero que le dejaba saber “upfront” que no pensaba pegarla por dos razones: 1) pienso que crea un problema de seguridad y 2) porque ninguna ley de condominios, propiedades horizontales, etc. me obliga a identificar mi carro (que es mi propiedad privada) de esta manera . También le indiqué que aunque lo de las cámaras es un issue sobre el cual se puede discutir su solidez legal debido a la invasión de privacidad que traen consigo, estaba dispuesta a ceder mi privacía en los alrededores del condominio con tal de que pueda adjudicarse responsabilidad por algunos actos vandálicos provenientes de residentes que no quieren pagar… en fin que no quieren seguir las normas. También le hice la invitación a que buscara la ley que diga que pegar la “calcomanía milagrosa” es obligatorio y me hiciera llegar la copia. Debo admitir que aunque manejé la situación de manera calmada y cordial, sí me da coraje el hecho de que el planteamiento fuera despachado en la mente del “presi” como otra negativa a seguir normas por parte de los muchachitos estos, entiéndase la juventud.

Es duro para la gente de mi generación (que ha asumido todas las responsabilidades de la adultez a edades mucho más tempranas que muchas generaciones anteriores) tener que estar validándose como personas responsables, educadas, etc. todo el tiempo porque se presume que si tienes carita de estudiante eres un rebelde irresponsable… cosa que no somos ni todos los adultos que estudiamos y trabajamos ni todos los adultos universitatios que pueden estudiar "full time" y vivir con sus padres. Situaciones como la anterior pasan muy a menudo, demasiado diría yo.

Señor presi:

Lo exhorto a que mantenga sus prejuicios a nivel personal y a que cuando esté en calidad de Presidente de la Junta se abstenga de utilizarlos (si es que tiene la capacidad de hacer ese desdoblamiento) en contra de titulares responsables que estamos de acuerdo en que hay que mejorar la calidad de vida de nuestro hogar y en seguir normas que no violen derechos fundamentales. Lo exhorto mejor a que bregue con algunos de los cuarentones, cincuentones y hasta setentones de nuestro condominio que no pagan a tiempo, que no saben vivir en comunidad, etc.

Lo exhorto a que abra su mente un poco más y haga como tendré que hacer yo en el día de hoy: no pasar juicio de toda su generación a raíz de la mala representación que usted hizo como miembro de la misma. Citando lo que usted mismo dijo al final de la conversación en la que estoy segura que tomó los datos necesarios para ver como puede hacerme la vida imposible: “no hard feelings”.

de culpas y tangos...

2006-04-01T23:48:00.001-04:00

en el reflejo de la luz

que daba en tus labios mojados
lavé las culpas
de los párpados que no se unieron
en noches llenas de extravíos

tal vez si estrujo mi cuerpo contra el tuyo
si me interno en tu mente llena de tangos
logre que mi felicidad baile la danza
de la absolución

Fotografía: "Tango Feet" -© Siumell González Bermúdez

North Country: porque definitivamente no es lo mismo ser hombre que mujer y viceversa

2006-02-25T23:51:00.000-04:00

End of credits… y mi mente comienza a divagar por temas como la solidaridad y el género y la realidad de lo que significa ser mujer. Ya había entrado a Estruendomudo y había visto que Tomás Redd comentaba algo sobre esta película. Hoy entro nuevamente y veo que tiene una respuesta algo interesante desde el Perú.

Con respecto a la película como tal: qué cabrona está la soledad de la falta de solidaridad. Esa mujer tratando de hacer una lucha como esa, y sola en un principio. Y no puede uno analizarlo haciendo un juicio de valor negativo sobre las demás mujeres en las mismas circunstancias… El sistema está hecho de manera tal que ser solidario, que indignarse o que comprometerse se vuelva pesado y díficil. Tampoco es que le esté tirando un “toallaso” al poco comprometido pero la realidad no es tan simple la cosa como comprometido vs. despreocupado. La realidad es que estuvo bastante fuerte ver las tretas que hubo que utilizar para conseguir la solidaridad para este “class action”. Supongo que estos son tiempos de individualismo.

Luego pensé que, no importa de dónde provengan, hay miedos que son casi exclusivamente femeninos. He tenido esta conversación con varias amigas y, por ejemplo, la violación es un miedo muy femenino. Dudo mucho que cuando un hombre está en una calle oscura piense en que lo pueden violar o sodomizar… pueden temer a un asalto, a una pelea o a que lo maten, pero en general no le temen a una violación.

Y es ahí en donde concuerdo con Miguel Ángel Siña de Perú. Ciertamente la ansiedad de la igualdad en alguna medida se muerde la cola. Hay diferencias innegables entre los géneros que para nada tienen que ver con superior/inferior, buen@/mal@, héroe/villan@, violent@/pacífic@. Es por eso que el feminismo radical y las llamadas “cortahuevos” me parecen un absurdo. Sin embargo ha habido un abuso de ambas partes: de los hombres para seguir meando territorios que realmente son muy transitables por las mujeres y de las mujeres para aprovechar el papel de las débiles cuando les conviene y sobre todo para manipulaciones a veces muy maquiavélicas.

Una cosa es muy cierta y en esto cito a sirreal quien lo comentó en Estruendomudo : “Cierto que el igualitarismo merece un análisis más valiente por parte de los que se dedican a tales artes, pero eso no supone una vuelta a Mamá, Papá, Pepín, Rosa y Mota.”

en el cuarto oscuro

2006-02-21T00:37:00.000-04:00

llevo años preparando los químicos
para que se asienten y revelen sobre la plata y la emulsión
la imagen bien contrastada del balance que no nos acaeció

a veces, al vertirlos en las bandejas,
sólo revelaban las alucinaciones que producía mi mente
ellas quemaban el papel con imágenes invisibles
que sin duda provenían de la sobreexposición

los químicos lamían una y otra vez la emulsión
y yo pasaba horas en aquel cuarto oscuro
tratando de balancear lo imbalanceable

abría y cerraba el diafragma
aumentaba y disminuía el tiempo de luz
a ver si con eso corregía la falta de contraste
que la unión de lo tuyo y lo mío producía

transcurrieron años luz
antes de que me diera cuenta
de que al tratar de encarretar el rollo de lo nuestro
el negativo simplemente se rompió

© Siumell González Bermúdez

El Federal Bureau of Investigation y mi perímetro

2006-02-18T01:52:00.000-04:00

Bueno, ya hemos visto y requetevisto las imágenes del FBI, el gas pimienta, los periodistas y los manifestantes. Este suceso me ha motivado a poner en práctica la autodefensa con gas pimienta en varias situaciones que para mí son riesgosas o que, para no pecar de hipócrita, simplemente me parecen molestas.

Aquí van las debidas advertencias:

Usaré gas pimienta para defender mi perímetro siempre que sienta que la persona de atrás en la fila (del banco, de la cafetería en la que almuerzo, del correo, etc.) está muy cerca de mí.
Si me toca bocina inmediatamente cambie la luz en el semáforo, me bajaré de mi carro, le pediré que baje el cristal y usaré el gas pimienta.
Si me persigue en su carro para buscar estacionamiento en Plaza Las Américas, usaré gas pimienta para defender mi perímetro.
Si guía de una manera amenazante que pone en peligro mi seguridad y tengo la suerte de coincidir con usted en un semáforo más adelante, usaré el gas pimienta.
Usaré gas pimienta contra los que al dirigir el tránsito para aliviarnos, simplemente lo ataponan más… supongo que esto de alguna manera viola mi perímetro.
Usaré gas pimienta contra cualquier empleado que me pregunte más de dos veces en menos de 5 minutos: ¿Puedo ayudarle en algo?

De más está decir que mi perímetro, aunque muy bien establecido, no es algo muy tangible que digamos… ups, se parece al del FBI!!!

Las caricaturas usadas en este escrito pertenecen a www.planetakike.com

*Presione aquí para leer el comunicado de prensa del FBI con respecto a este asunto

los quince placeres...

2006-02-15T22:31:00.000-04:00

Realmente no suelo hacer estas cosas (sí, se que suena trillado pero juro que es cierto). Sin embargo, negarme a la petición de Borges sería algo un tanto “rough” de mi parte, sobre todo después de ponerle cara a las letras y sentir que esos entes que escriben en el ciberespacio te caen bien. Ahí va:

Ver una buena exposición de fotografía.

Comer, simplemente me encanta...!

Aprender.

Después de tirar varios rollos y esperar por el revelado, observar una foto que haya tomado que me parezca muy buena. Afortunadamente estoy orgullosa de unas cuantas.

Encontrarme a mí misma en el escrito de otro.

Coquetearle a alguien que me guste mucho.

Cuando le encuentro un nuevo significado o un detalle del que no me había percatado antes a una canción que me guste mucho.

Crear, cuando me sale (por supuesto).

En las navidades del 2004 me percaté de que viajar sola me parece un placer y no una pesadilla.

Pasear en carro, sin prisa y sin rumbo (en esas ocasiones me encanta guiar).

Ver una buena película.

Ver la serie West Wing.

El momento en el que un libro te atrapa.

Jugar billar con mi amigo “Ricky”. Me produce placer jugarlo con cualquier otro amigo, pero la verdad es que el placer de jugarlo con “Ricky” es particular.

Sentirme comprendida, sentir la solidaridad de alguien que me quiere mucho.

Por supuesto, esta lista no está en ningún orden de preferencia y seguramente he olvidado placeres más importantes o trascendentales que estos. Estos son sólo los que tengo a flor de piel en este momento.

"at war"

2006-01-24T21:09:00.000-04:00

me pides que esté cerca
y llenas el camino hacia ti
con minas asesinas

me pides que hable
pero siempre callando
lo que aqueja a mi ser atormentado

yo, para no pisar las minas
yo, para hablar callando
cruzo el mar de desvaríos
montada en un velero de tinta cibernética

la comunicación se vuelve simulacro
la honestidad y la transparencia teatro
ya no hubo, ya no hay, ya no habrá
derroche de pensamientos ni de alientos

ya no hay cuerpos sin chalecos antibalas
porque los tanques,
aunque se hayan vuelto hologramas,
siempre dispararán sus municiones asesinas

tú,
comandante que se rige por un código de silencios
yo,
soldado raso intentando vivir en un mutismo
atormentado por palabras malolientes
que sólo serán escuchadas por mi propia mente

palabras huérfanas que se arrastran
hasta el acantilado del olvido
palabras malnacidas en el no ser
de la deformación de mi carácter

quisiera encontrar el 10-4
que activó el comando
para el comienzo de la deformación

por el momento,
y mientras no lo encuentro,
hundo el barco que atravesó
"the perfect storm"...

© Siumell González Bermúdez

piso 13-viernes 13-calle 13

2006-01-16T09:24:00.000-04:00

*Por Siumell-González Bermúdez

Al montarse en el carro en la mañana para ir a trabajar los “locutores” estaban hablando de las superticiones y el viernes 13. A raíz de un martes 13 se había fijado que en el condominio donde vive no había piso 13. Siempre que subía a visitar al chico del 18 miraba como cambiaba la pantalla del 12 al 14. Suponía que aquel sitio era a prueba de tsunamis, terremotos, huracanes, etc… y todo porque no tiene el famoso piso 13.

Pero este día comenzó a pensar qué habría en el 13 inexistente de aquel edificio… ¿sería una dimensión desconocida?... tal vez un antro de orgías, tal vez un sitio de libertad, tal vez una iglesia, tal vez el limbo, tal vez el purgatorio ¿quién sabe? Le tentaba mucho jugar a parar el ascensor en ese limbo entre el 12 y el 14. El vecinito le detuvo la puerta del ascensor cuando fue a comprar una Coca-Cola para que no tuviera que esperar por la caja de metal. De más está describir lo que pasó en la caja plateada entre el 12 y el 14. La cosa pasó de la reflexión del viernes 13 y el piso 13 inexistente al “sandungueo descarado” del chulin-chulin-chun-fly del Residente Calle 13…

Cuando llegó al trabajo se dio cuenta que la palabra del día era nada más y nada menos que “bullion”. Definitivamente todo ese día había había tenido que ver con altas temperaturas, puntos de ebullición y calor…!

Un autoretrato hecho por otro

2005-12-20T11:15:00.000-04:00

*Por Siumell González Bermúdez

El día era cotidiano… tan cotidiano que se volvió nauseabundo. Las probabilidades de que algo importante, excitante o desconcertante pasara eran mínimas, por no decir nulas. Entró al ojo del universo y comenzó a vagar. Recorrió y anduvo por tantos espacios que llegó a parecer un “bum” cibernético. De repente se encontró con un relato autobiográfico que otro había escrito… pero sin duda era autobiográfico.

El título jamás dio indicios de que se encontraría con su propio ser aquel día. Allí, en el templo de la cotidianidad estaba ocurriendo algo ominoso. Cuán lejos hay que estar del propio ser para que otro te relate, para que otro haga no tu biografía sino tu autobiografía. Había una sensación de desdén porque aquella autobiografía era de tiempos en que aquel ser era miserable, de tiempos en que aquel ser no era otra cosa que un no ser. Sin embargo salivaba como un perro ante un hueso al ver aquel autoretrato, al ver que otro había tomado prestada su psique para vivir la inmundicia del no ser… Fueron tiempos de cólera, de peste bubónica, de heridas, de violencia, de soledades acompañadas, de pandemias, de esquizofrenia, de locura…

Ahora que se ven de lejos no se extrañan los sentimientos inmundos y sucios de aquel tiempo… lo que se extraña es la sensación de vida (aunque frágil y alucinada) que aquellos desechos psicóticos produjeron alguna vez. La cicatriz que dejaron es muy apreciada... el exorcismo llegó en el momento preciso.

El gobierno hace oficial su receso eterno

2005-12-01T11:39:00.000-04:00

*POR SIUMELL GONZÁLEZ BERMÚDEZ

El día de ayer cayó la histeria sobre mí al enterarme de que muchas de las agencias de gobierno recesarán durante la primera mitad del mes de diciembre y la segunda mitad del mes de enero. Muchas de las gestiones que realizo en mi trabajo dependen del funcionamiento de las mismas. De más está decir que muchas de esas gestiones tardan de 3 a 6 meses para que se culminen, esto debido al “excelente” servicio que el gobierno de Puerto Rico ofrece a sus ciudadanos.

En un receso de mi ataque de histeria me cuestioné si realmente debía permanecer por mucho tiempo en tal estado de histeria. Si lo pensamos bien, el gobierno de Puerto Rico se encuentra en receso probablemente desde que nació. Piense en las actitudes de muchos de los servidores públicos... definitivamente de receso eterno, piense en la cantidad de días libres que tienen (incluyendo cada vez que gana una reina o un boxeador)... definitivamente de receso eterno, piense en las excusas tan novedosas que ofrecen para no brindar un servicio (a veces requiere más trabajo creativo crear la excusa que en efecto hacer el trabajo) ... definitivamente de receso eterno.

Fue luego de razonar sobre este receso eterno que me dí cuenta de que como quiera tendría grandes atrasos en mis labores. Si se van desde mediados de diciembre hasta mediados de enero pasarán la primera mitad de diciembre hablando de en qué gastaron el bono, del regalo del amigo secreto, adornando las oficinas y haciendo el inventario de los guineitos, morcillas y pasteles que comerán en sus fiestas de navidad (sí, las que supuestamente son a la hora de almuerzo pero afectan todo el día como si en efecto se tratara de un día libre). Luego pasarán la segunda mitad de enero hablando (en horas laborables) de cuanto parrandearon, de que las navidades los dejaron pelaos’, de las lucecitas del vecino, etc.

Cuando no se iban de “receso”, el tiempo perdido podía aproximarse en un mes, pero ahora que se van seguramente será de dos meses. Ciertamente a muchos servidores públicos les tomará más tiempo hablar de que serán sus vacaciones antes de irse y de lo que pasó en las mismas después de llegar que a la población escolar de este país (que recesa dos meses en verano y uno en navidad).

Recuerde: todo esto lo harán en el tiempo pagado por las contribuciones de todos los puertorriqueños (digo, de los que no somos evasores contributivos), incluso con las contribuciones pagadas por ellos mismos... ¿será que no se dan cuenta?

Mudarse es una pendejá

2005-11-18T09:13:00.000-04:00

*Colaboración para Cristallo de: "el chino loacensucasa"

Míralo aquí! Tanto que lo busqué! Ahora que no lo necesito es que aparece. A todo nos ha pasado esto. Pero cuando nos estamos mudando es que aparece todo lo que estaba perdido.

Todo comenzó con la idea de la nena de mudarse a otro apartamento para economizarse treintiún dólares al mes. Como siempre, para las cosas grandes hace falta ayuda. Así que allá fuimos a ayudar a la nena. Llegué en el momento de repartir las cosas que sobran, o más bien que no quería llevarse para el nuevo apartamento. Los muebles de la sala, tv y otros tereques fue un quitao.

El problema surgió con el combo. Y, ¿qué es el combo? El combo es un enser eléctrico diseñado para cargarlo entre cuatro, por su peso, pero que sólo lo pueden agarrar dos personas. Mide como ocho pies de alto (desde mi estatura todo se ve alto). Para complicar las cosas, en la parte de atrás tiene un filo con el cual uno se puede afeitar. Por más que uno trate de evitarlo, siempre te afeita por lo menos un dedo. El diseñador lo hizo para lavar y secar la ropa, pero sobre todo para que cupiera en un espacio pequeño a pesar de su tamaño tan grande.

Una vez lo montamos en la guagua y luego del primer dedo afeitado, teníamos que llevarlo a su destino, que era nada menos que a un tercer piso por escaleras, porque no hay ascensor. Después de conseguir una correa para la cintura de cada uno, decidimos que antes de bajarla, para después subirla, teníamos que comer algo. La nena encargó una pizza, pero decidió que no nos la podíamos comer hasta subir el combo, porque nos poníamos pesados y no íbamos a tener fuerzas para subirlo. Resultó un gran experimento decidir si subíamos el combo con la poca fuerza que se tiene con hambre o con la otra poca fuerza que se tiene luego de llenarse bien la barriga.

Como la nena es la que manda y de eso sí que nadie tiene duda(se han hecho diferentes experimentos y todos han dado como resultado que la nena es la que manda), emprendimos la tarea de subir el combo al tercer piso por las escaleras y con hambre. Lo subimos con el resultado de dos espaldas jodías y dos dedos afeitados. Hicieron falta dos potes de "icy hot" y una caja de curitas, eso sin contar el malestar de comer pizza fría.

El que pensó que el trabajo más difícil era subir el combo se equivoca. El trabajo difícil fue instalarlo. El lugar seleccionado para el combo era tan pequeño que solamente podía hacerlo un niño pequeño o un adulto con la estatura de un niño pequeño. Aquí es donde papá queda retratao. Meterme en aquel espacio tan reducido no fue gran problema, el problema fue tratar de salir. A todos nos hizo recordar las famosas pastillas de chiquitolina del Chapulín. El problema era que si me ponía más pequeño me desaparecería. El desaparecer realmente no era el gran problema, el asunto era que entonces no tendrían quién les ayudara con el resto de la mudanza. Así que se decidió que tenía que salir con mi tamaño. El eliminar un poco de la pizza fría que me había comido ayudó bastante. De todas formas, luego de salir estuve tres días sin poderme enderezar bien.

La economía de los treintiún dólares que se iba a economizar la nena en la renta se la llevó el aumento en el peaje. Ella decidió quitar el servicio de cable para economizarse cuarenta pesos. Esa economía se la llevó el aumento en la gasolina. La economía que iba a tener no comprando el periódico se la llevó el aumento en el café. El ahorro que iba a tener al dejar de enviar la ropa al laundry se lo llevó el aumento en el agua. Y el aumento en la luz sí que le descuadró el presupuesto porque para ese aumento no tenía de dónde ahorrar.

Como pueden ver, para la próxima mudanza hay que contar con los planes del Gobernador en cuanto a su política de aumentos.

Para completar el cuadro, la otra nena dos meses más tarde decidió mudarse. Y, ¿ adivinen qué? Eso mismo. Ella también tiene un combo. Por eso digo que mudarse es una pendejá.

4:52 a.m. o los cinco tiros de anoche...

2005-10-27T09:20:00.000-04:00

Hacía tiempo que deseaba dormir boca arriba (tú sabes, pa’ no babearse) y esa noche lo había logrado. Como las noches son más largas en esta época del año no hacía calor. Al llegar a la casa había fumado algunos restos de cigarrillos ya consumidos, el vicio estaba tomando todo el control.

Dormía placidamente y en el cuarto sólo se escuchaba el ruido de la cadena del abanico de techo dando contra la bombilla. En las despedidas de año siempre tenía la dificultad de identificar cuáles ruidos eran los fuegos artificiales y cuáles los tiros. Cuando se despertó después de oir esos cinco ruidos estaba segura de que eran tiros. Había escuchado cinco detonaciones y las había identificado sin dificultad alguna. Recordó que en las despedidas de año siempre le decían: “… nena fíjate bien, el ruido de los tiros es más seco…” Era cierto… al final de cada tiro se escuchaba la sequedad. Era como escuchar la sequedad de un vino tinto de esos bien pero bien secos al final.

Aprovechó la interrupción del sueño para ir al baño. Eran las 4:52 de la madrugada. Cuando regresó al cuarto se preguntó qué velo rasgarían aquellos tiros: el velo negro de la noche o el velo de la piel de alguien… Pensó que podría morir esa noche por una bala perdida, pero luego decidió que aquel plomo iba dirigido a alguien más y no al aire. Se asomó por la ventana y vió a dos hombres metiendo algo al baúl de un carro. Era un as identificando carros a la distancia, así que aquel le parecía un Cadillac y definitivamente era de un color oscuro.

Los dos tipos se veían demasiado tranquilos… olvidaba que el que está acostumbrado a meter plomo en piel no tiembla cuando lo hace. Decidió que igual podían ser obreros que trabajan muy temprano que se estuvieran preparando para trabajar. En algún momento también pensó llamar al 9-1-1 y decir: “Se escucharon cinco tiros y hay dos hombres sospechosos en un Cadillac negro metiendo cosas al baúl”. En ese momento optó por no hacerlo porque: “…imagínate que se me joda la vida ahora porque decidí ser testigo de un asesinato… na’ que ver”

Se acostó boca arriba pa’ no babear y cuando despertó ya eran las 7:30 a.m. Estaba tarde pa’l trabajo pero había entendido claramente que la noche es más que un velo de oscuridad para dormir. Había entendido que la noche es el lugar de lo clandestino, de lo placentero, de lo violento, de lo marginal, de lo libertino, de lo criminal...

*Foto: Juan José Rodríguez

Cuatro millones de sospechosos... ya quisiéramos!

2005-10-13T10:48:00.000-04:00

A raíz de un comentario que hizo el compañero "bloggero" Edwin Vázquez en su blog Cargas y Descargas, comparto esta caricatura que me hizo llegar un amigo vía email.

A pesar de que esta caricatura me divierte, creo que a la misma vez ejemplifica la actitud pasiva y de inacción de todos que mencioné en el escrito "INDIGNACIÓN, indignación y la muerte de Filiberto Ojeda Ríos".

Ya quisiéramos que hubiese cuatro millones de sospechosos...

Just below my skin...

2005-10-10T11:17:00.000-04:00

Desenpolvando cd’s ayer decidí llevarme el disco titulado “Reverence” de Faithless para escucharlo en el carro. Este cd es del 1997 y tiene una mezcla de rap, hip/hop y música tipo disco que no es lo que usualmente escucho… lo compré por una canción que se llamaba Insomnia que estuvo en la radio para el 97’.

Regresaba de Juncos escuchándolo y en medio de la música tipo discoteca había una frase que decía: “…just below my skin I’m screaming…” La canción repetía la frase una y otra vez, llegaba el punto en que incluso parecía que la frase se volvía tus latidos del corazón. Se volvía parte de ti, te envolvía, te sobrecogía, etc…

Ahora, mientras estoy escribiendo, pienso que está bastante curioso: el grupo o el cantante se llama Faithless y el disco Reverence. Reverencia a qué, si tu nombre es “sin fe”. Me gustó la contradicción y me gustó el hecho de haber encontrado esa frase en un momento en que no puede ser más cierta: “…just below my skin I’m screaming…”

INDIGNACIÓN, indignación y la muerte de Filiberto Ojeda Ríos

2005-10-04T16:51:00.000-04:00

POR SIUMELL GONZÁLEZ BERMÚDEZ

Ahora que ha bajado un poco la “fiebre” de lo de Filiberto he decidido finalmente tratar de esbozar una serie de pensamientos que tuve a raíz de todo lo sucedido.

Mi nivel de enajenación política es tan alto (y a mi entender tan saludable para mi espíritu) que me costó darme cuenta de todos los mensajes que la muerte de Filiberto trajo consigo. Si tomamos como cierta la teoría de que EU está enviando un mensaje (de manera cobarde como siempre y para nada frontal) de que simplemente necesita salir de Puerto Rico, me parece que están apostando a un nivel de indignación que lamentablemente se da sólo en una minoría de la población puertorriqueña. Y hablo de INDIGNACIÓN, no de indignación farandulera… Gran parte de los visuales que hemos visto en estos días muestran la indignación farandulera, esa que no es otra cosa que estar “in” con el asunto de moda en el país.

El lunes 26 de septiembre fui al Colegio de Abogados con la intención de tomar algunas fotos sobre este momento histórico. (Que conste que mi indignación también se escribe con minúsculas, pero al menos no hago alarde de añadirle el “CAPS LOCK”). Sí, no fui a guerrear, ni a hacer muestras de la machetera que traigo dentro como muchos otros lo hicieron, esos mismos que hoy andan comiendo “hamburgers” del Burger King al que le rompieron los cristales… Pero al grano, mientras estaba en el Colegio de Abogados, llegó un individuo con camisas de Filiberto a venderlas. A mí, que muy pocas cosas me indignan porque creo que casi no me quedan expectativas con la humanidad, me indignó el hecho de que se hiciera capital con esto… pero más me indignaron dos cosas que venían con la venta de las camisitas:

El movimiento estudiantil que allí se encontraba comenzó a comprarlas y buscar los diferentes “sizes” en los que venían. Con caras de niñitos hijos del capital pagaban sus $10 pesitos sin ningún tipo de problema y con una cara de contentura que ofende hasta al más enajenado.
Una de las camisas tenía una foto de Filiberto (de ahora en adelante FOR) y abajo leía: 72 años ¿Amenaza Pública? Este dato sí que me hizo perder todas las esperanzas de una verdadera INDIGNACIÓN. No se trata de que FOR no fuera una amenaza pública, sino de que siéndolo tenía derechos que se le debieron respetar. No se trata de que FOR no fuera utilizado por el FBI para mandar miles de mensajes a la colonia porque era un anciano indefenso, sino porque siendo un guerrillero había y hay que respetar sus derechos.

Después de entonar algunas protestas y luego mantener un silencio en el que se contaban los sucesos de las últimas borracheras y hazañas, los estudiantes pidieron una cantidad industrial de pizza a Papa John’s más cercano y pasaron un hermoso día de campo en la sede del Colegio de Abogados en Miramar.

Si Estados Unidos piensa que con matar a Filiberto va a surgir un sentimiento de INDIGNACIÓN en este país como para poder justificar que nosotros mismos queremos la independencia… deben saber que jodiendo se jodieron. Apostaron mucho a la capacidad de INDIGNACIÓN del pueblo puertorriqueño; de alguna medida la colonia ya nos calló parece que para siempre.

Ya luego del furor de las marchas hacia y desde el Colegio de Abogados me tocó oir en las noticias que Rubén Berríos y Fernando Martín estaban frente al cementerio de Naguabo comiendo heladitos de parcha y piña en lo que llegaba el féretro… Fue ahí cuando me convencí de que cualquier movimiento revolucionario en este país debe darse en aire acondicionado, con todo el mundo almorzadito y comodito, con camisetitas combinaditas, etc… ah y si puede hacer un clima agradable, tú sabes ni mucho sol ni mucha lluvia mejor…

Ciertamente no conocí mucho de Filiberto hasta los últimos dos años de mi vida… pero viendo la actitud de mi país e incluso mi propia inacción e inactividad política he terminado por admirar la idea de revolución menos contaminada que he visto en los últimos tiempos. Que descanse en guerra Filiberto y que desde el sitio a donde vayan los revolucionarios cuando mueren no vea la falta de compromiso de todos nosotros, de este país, de este mundo.

PD: Ojalá y todas las conclusiones a las que he llegado después de presenciar este espectáculo estén erróneas y que desde algún sitio la dignidad de alguien esté tan llena de ira que nos mueva a todos… estudiantes, profesionales, enajenados, etc…

Olvido intelectual

2005-09-15T09:54:00.000-04:00

De tu erudición
solo quedará el carbón manchando los pupitres
de aulas que cobijan los restos
de gomas de lápiz que borraron
lo que nunca se escribió.

© Siumell González Bermúdez

Auxilio, el "Tercer Mundo" se nos viene encima

2005-09-07T09:31:00.000-04:00

POR FARASCH LÓPEZ REYLOZ

Hace aproximadamente una semana recibí un mensaje de Miguel diciéndome un tanto consternado que un huracán de gran potencia azotaría varias zonas del sur de Estados Unidos. Tal vez se pregunten qué tipo de voicemail era ése, pero lo cierto es que constantemente nos llamamos mi compañero y yo como si de una unidad de rescate internacional se tratara. Comúnmente nos ponemos al tanto de algo y el uno llama al otro diciendo: “Estalló la guerra en Irak”, “Se nos escurre el cabrón de Pinochet, capaz que se muere sin que dejen que una sola madre de los desaparecidos lo abofetee siquiera”, “Finalmente hay una revolución en Costa de Marfil”, “Va a haber gasolina, maldita sea, después que creíamos que sería seguro transitar en bicicleta por par de semanas”, “Lo de la Franja de Gaza se complicó aún más hoy, como si ya no bastara como estaba”, “Bush se fue de vacaciones, a ver si nos juntamos los ‘buenos’ mientras juega golf y acabamos la guerra y viramos el mundo patas arriba”, “Otro huracán va a azotar a Cuba, República Dominicana y Haití”. Cosas como éstas suelen quitarnos el sueño más a menudo de lo que nos creerían. Pero el otro día, cuando escuché su mensaje, le llamé diciéndole: “Miguel, algo anda mal en mí, no sé por qué no puede dolerme igual pensar que un huracán va rumbo al “primer mundo” sin frenos”. Realmente estaba consternada por sentir que esa solidaridad primitiva, humana, animal, tan a flor de piel en mí estuviera dormida sólo por tratarse de Estados Unidos. Recuerdo haberle dicho que no podía sentir igual por gente que sabía con días de anticipación que un llamado “fenómeno natural” se avecinaba, y que activarían a FEMA y cuanto fondo apareciera antes de que la bola de agua y viento tocara tierra.

Pero la tarde siguiente vi con extrema consternación imágenes surrealistas, cuidades sumergidas, 30,000 personas en un Duomo y la nación “más poderosa del mundo” de rodillas, y esta vez con la impotencia absoluta de no tener a quién culpar, de no poder plantar una mierda de bandera sobre los escobros (como ocurrió el 11/septiembre) y gritar a garganta rota “vamos a contraatacar”. Me pareció desolador ver al Estado mezquino que ofreció el petty cash de su cartera a los damnificados de aquella ola gigantesca al otro lado del mundo, solicitar ayuda internacional, tratando de recoger a los soldados realengos que están en fila para ir o volver a Irak para tratar de ayudar a su gente. Ese día me desperté y no sólo estaba la economía jodía, la gasolina por las nubes y el fondo de reserva de combustible activado, sino que el TERCER MUNDO había venido a visitarlos, se les venía encima. Imágenes comparables a las del tsunami, a las de Bagdag, a las de Kenya, el Congo... la supercultura estadounidense andaba deambulando, plagada de nuevos indigentes, de gente hasinada, luchando por el alimento, el aire, el agua. Ayer vi imágenes de gente disparando a helicópteros de rescate en ese estadio en el que escasea la higiene, la comida, la luz, la ropa. Y no sólo vi a un país de rodillas, sino a un país que aun cuando le falta el pan tiene armas y balas con que disparar.

Gracias al satélite, a CNN y a Univisión Puerto Rico (Estás en mi casa) hoy en la tarde vi a dos niños de 10-11 años (que eran la notificia final, ya saben, ésa de corte refrescante al estilo de la humortivación mierdera y pajera de Silverio y Comas Matos) vendiendo “Kool Aid” en la calle para donar todo el dinero a la Cruz Roja, y no pude evitar pensar en cuántas veces había visto yo escenas parecidas para ayudar a “La niñez suramericana” “A las víctimas de terremotos”, etc. pero nunca para enviar dinero a ellos, a los grandes, a los repartidores de bienes, dichas, ayuditas, guerras, crisis, democracia, a los gendarmes de las fronteras pidiendo ayuda y en mano de unos cuantos infantes que salieron a la calle a recoger dinero como si de pedir los chavos para los uniformes de una liguita metralla se tratara.

Estamos viviendo tiempos interesantes, una era a la que aún no han nombrado y que hace falta que alguien la bautice para que finalmente empecemos a pensarla, a apalabrarla. Y no se trata del lenguaje apocalíptico de los malditos noticieros, sino del lenguaje político de una era ya más que globalizada, porque si la caída de las torres en alguna medida significó la “globalización” del conflicto bélico, este chaparrón inmenso es la “globalización” de la necesidad, del hambre, de la indigencia, la peste, la destrucción, el miedo... es como si el mundo de apoco se nos “igualara” en una vuelta sobre sí mismo.

Fotos: Yahoo News

"Ni es lo mismo ni es igual"... New Orleans, Irak y la solidaridad

2005-09-02T09:42:00.000-04:00

Sitio: New Orleans

Sitio: Irak

POR SIUMELL GONZÁLEZ BERMÚDEZ

Piensas que estas dos fotos son iguales… piensa de nuevo porque el desastre de New Orleans fue causado por la “madre naturaleza” (si decidimos no atribuirle responsabilidad a quien decidió fundar una ciudad por debajo del nivel del mar) pero el de Irak fue causado por los misiles de Estados Unidos (sin mencionar otras cositas…)

Basta de la solidaridad que está disponible sólo para el desastre que se transmite por CNN…

EL MUNDO ESTÁ JODIDO Y NO TODO SALE EN TELEVISIÓN.

La solidaridad, cualidad que falta más de lo debido en la generalidad de la gente, es una sola… no conoce de televisión, ni de radio, ni de internet, no necesita identificarse con la causa para ayudar… La solidaridad no se manifiesta sólo enviando pesitos a la cruz roja en momentos de desastre. La solidaridad es constante y responde a lo que sea: a un amigo, a una causa, a un proyecto, a un trabajo, a una muerte, a un nacimiento, a un problema económico, a una conversación que sólo necesita ser escuchada, a una donación de sangre, a una donación de órganos no sólo cuando te mueres y ya no los necesitas, en fin a lo que la necesite…

La oportunidad de ser solidario está ahí todos los días de la vida… La solidaridad nace, no se reclama… No debemos sentir compasión sólo por los damnificados de New Orleans o del Tsunami, sólo por Colombia y los niños o personas víctimas de la guerrilla, o por los niños que trabajan en México, o por miles de cosas que están jodidas en el mundo, hay que sentir solidaridad con todo y con nada… Y cuando pienses que ya no hay que ser solidario, investiga un poco… siempre habrá una causa con la que serlo…

Si nada te mueve, excepto lo que sale en CNN, entonces hay algo más jodido que el mundo y eres TÚ.

Home Depot o la traducción literal...

2005-08-23T08:55:00.000-04:00

POR SIUMELL GONZÁLEZ BERMÚDEZ

Estando en mi trabajo durante el día de hoy mi jefe me dejó en mi escritorio una curiosidad del lengüaje (más bien un error un tanto jocoso...) porque pensó que podría pensar algo interesante al respecto.

Fíjense bien en la imagen al inicio del escrito... ¿no encuentra algo raro? En la parte izquierda hay una frase iluminadora que lee: "La Información Importante Encerró". Pensé: ¿en qué lengua podrá estar escrita esta frase? No pude evitar recordar el "lengüaje legal" y me dije... chispas! es cierto, en muchos juicios la información importante es la que encierra al acusado (o al menos eso creemos). Pero no era posible que Home Depot se refiriera a esa información importante... seguí pensando...

Luego pensé: aaahhhh, si esto es como el concurso de Fidelity... la frase está en desorden y seguramente al ordenarla y darle sentido puedo ganar taquillas para ver a la Thalía o alguien así. Comencé a darle vueltas: encerró la información importante (esa podría tener sentido si pensamos en una película o novela con testamentos encerrados en cajas fuertes), la importante encerró información (tal vez las joyas de esa misma novela o película sólo las podía guardar en caja de seguridad la importante gerente del banco...), información la importante encerró (¿será que la frase está en latín?), encerró información importante (no puede ser, esta opción también está en desorden), información la encerró importante (con la debida entonación podríamos pensar que la frase está escrita en cavernícola...) Jugué y jugué con el orden de las palabras pero no llegaba a ninguna frase que tuviese algún sentido; y mucho menos que pudiese ser objeto de comunicación entre Home Depot y uno de sus clientes más fieles.

Justo cuando pensé que se trataba de algún tipo de clave o código secreto da Vinci entre Home Depot y sus clientes frecuentes me di cuenta de que se trataba de una genial traducción literal: La Información Importante Encerró = Important Information Enclosed. De primera intención puede parecer un error tonto y poco común... sin embargo, muchos de los que usan (o alegan usar) el español para comunicarse utilizan a diario no sólo los llamados anglisismos sino traducciones literales como: es que voy a llenar una aplicación de trabajo o de crédito (utilizando aplicación por solicitud)... etc.

Al menos los que tengan tarjetas de crédito de esta megatienda pueden mantenerse tranquilos ya que (si no se ponen demasiado creativos) 23% of interest seguirá siendo 23% de interés.... Gracias a los que inventaron los números porque 23, no importa quien lo traduzca, siempre será 23. Supongo que en esa tranquilidad descansamos los que tenemos tarjetas de crédito gringas!...

Instituto de Cultura Puertorriqueña y Playboy...

2005-08-22T15:55:00.000-04:00

De la redacción de la Farfalla, otra reflexión desenfadada...
Por Farasch López Reyloz

Queridos amigos:

Hace algún tiempo que no les escribo reaccionando a lo que ocurre en esta jaulita del encanto. El silencio no se ha debido a la falta de cosas por comentar, pues a decir verdad la habríamos pasado bomba escribiendo sobre la ridiculez y la histeria de la boricuada por unos días en los que no habría faltado gasolina a no ser porque las bárbaras turbas salieron a echarle el dichoso combustible a todos los carros que tienes en las malditas marquesinas dobles y triples, esto incluye al vehículo de uso diario, el de los fines de semana, el chavao que coge moho en frente de la casa o debajo un palo, la “scooter” del nene, a la bici de Barbie de la nena y hasta a la patineta. Ante falta de agua, sí, ese líquido claro que bebemos como condición de la existencia, que usamos para bañarnos y ese par de necesidades medio básicas, la gente no reacciona de modo tan exagerado. Pero bueno, el momento se nos pasó y, a menos que los camioneros tengan la cortesía de darme pie nuevamente, habré perdido para siempre la oportunidad de decir cuatro barbaridades.

Pero lo que me trae de vuelta por acá es un asuntito entre el contralor y el ICP –que el contralor confunde como quien no ve con la Playboy. A ver, ¿quién dijo que el Contralor era una autoridad en arte? Es más, ¿quién dijo que el contralor era una autoridad en cultura? A decir verdad, ¿quién dijo que el contralor era una autoridad en algo, cualquier cosa? En un país estragado de buenos críticos de arte en general, nos ha tocado la suerte, el privilegio de tener un contralor que ha recibido un doctorado honoris causa en historia del arte y su financiamiento. ¿Cómo es posible que el contralor –hombre tan culto- confunda el performance de Ana Mendieta y Carole Scheemann con las fotos de una Playboy? ¿Cómo es posible que el contralor confunda un artículo brillante de nuestro amigo Bernat Tort con un articulito de las revistas Luz, Cosmopolitan o Penthouse?

Pero como contamos con mamá Tió, nada de esto pasará a mayores. Qué falta de valor y corage artístico tiene la Tió, quien lo diría, tan altanera y dictatorial que se ha mostrado con los empleados y colaboradores del ICP y esconde las uñitas a la hora en que hay babilla que demostrar. Por qué le tiemblan las piernas a la antes muy querida, por no ser muy conocida, doña Tere –y no es la de la pensión aquella de los 80, cuidado con insultar a Norma Candal, que al menos algo de teatro sabrá.

Lo cierto es que el contralor no se trasnochó tanto por el fraude del Instituto del Sida, ni el de Educación, como por la publicación reciente de la revista del ICP. Ojalá le toquen algunas regalías a Bernat, porque más del 50% de las ventas se le deben a su ingenua idea de que en Puerto Rico se puede hablar de arte o de performance. Después de todo, los del ICP no deberían acobardarse tanto, que al menos ninguna estrategia de publicidad ha rendido frutos como éstos. Sólo costó tres desnudos que alguien notara la revista del ICP y hablara públicamente de ella. Haberlo dicho antes y habríamos publicado los trabajos de Susana Herrero, los de Nestor Millán o los de Martín García, entre otros buenos desnuditos que nos ha regalado el arte puertorriqueño. Pero no, en el fondo no habría habido diferencia, el país soporta un desnudo de cuatro brochasos, pero el cuerpo así, descaradamente presentado como un plato exquisito o nauseabundo ofrecido en banquete no se puede tolerar porque se despiertan cuatro momias y nos montan tremendo piquete. No faltaba más, que con Picón y sus secuaces fundamentalistas no nos bastamos. Amigos, hemos puesto una partida de palurdos ignorantes en posiciones de poder, nos hemos reído de nuestros estudios y nuestro amor por el arte y dejamos que una turba de ineptos gobierne y opine.

No he podido más que reirme con tristeza ante reacción tan escandalosa ante fotos del 70, 73, 79. Han pasado entre 30-35 años de que fueran realizados estos performance y de que fueran tomadas las fotos en cuestión. Ya les decía que no era cuento lo de la retroinvolución. La Tere tratando de justificar la tardía, requetetardía publicación de estas fotos en Puerto Rico, no dan más que una mezcla agridulce de risa y llanto. Lo que me parece verdaderamente soez es ver cómo a la directora de pacotilla del ICP, que debió permanecer como profesora conservando su reputación y mediana distinción como académica, le tiemblan hasta los pelos tratando de explicarle a una burda masa de pillos los criterios del arte y teoría del performance de los que francamente, por lo que le he escuchado decir en las intervenciones noticiosas, es casi una virtual ignorante.

Me parece tanto más pornográfico y censurable ver un país con las patas abiertas cogiendo por el culo de la soberanía, mamando pollas gringas en el Congreso, mendigando como puta chavitos de ayuditas federales, y no digo más porque no sé cuánta perversión pueden aguantar nuestro contralor y la partida de bestias rumiantes que llaman políticos. La dignidad violada me parece tanto más obscena que cualquier exposición del cuerpo y de las partes que me veo y me toco a diario. Tanto puritanismo malsano me revienta las dentritas y los nervios.

Nuestro amigo Manuel Clavell escribió un artículo reaccionando a estos asuntos, pero no sólo él ha escrito. En el periódico de ayer, domingo 21 de agosto de 2005, salió publicado un artículo, digamos sincero, de Mario Alegre, cuyo título prometía más de lo que resultó ser el artículo, pero que al menos dice unas cuantas verdades escritas de forma clara y prístina como a prueba de palurdos.

Explica Mario Alegre cómo el proceso editorial del número en cuestión de la revista fue arrebatado de las manos de la Junta Editora y del control de la propia Oficina de Revistas para ser trabajada por el personal directamente asignado por Teresa Tió. Pero muchos de ustedes recordarán que ésta que escribe era la correctora de las revistas del ICP para entonces, por lo que sin preocupación alguna aseguro que Mario Alegre dice la verdad, que la revista y su proceso editorial se limitaron horrendamente y que el personal de la oficina que por lujo entonces llevaba el nombre de Oficina de Revistas tuvo poco que ver con la selección de los artículos. De hecho, el artículo de Bernat Tort fue uno de aquellos que la oficina había seleccionado y que coincidió con los textos que la Sra. Tió “endosó”, porque así le llamó ella por escrito. A pesar de que los artículos debieron seguir la ruta editorial, esto no fue así, y arbitrariamente la Sra. Tió decidió e indicó por escrito, sin que mediara apelación alguna, cuáles serían los textos que ella publicaría.

Sin embargo, debo criticar el matiz del artículo de Mario Alegre, en el cual se sobreentiende que el problema de las fotos “pornográficas”se debe a que los artículos no fueron escogidos por la Junta Editora. El artículo de Tort es sin duda el más sólido de los que figuran en la revista, sin importar cuántos egos ancianos y caducos se ofendan. El único artículo de verdadera altura académica y filosófica es el de Tort, quien también es performero. A pesar de que yo para nada tenía la facultad o potestad de escoger artículos, siempre me tomaba el riesgo de dar mi opinión a la Sra. Tapia, quien es una persona receptiva y aguda que reconoce los límites de su área de peritaje y sin soberbia admite críticas respetuosas, y en repetidas ocasiones avalé el artículo por su solidez teórica. Por lo que debo decir con pesar, que es lamentable que se ventile que todo se trató de un autoritarismo y despotismo de parte de la Sra. Tió y que la mediación de la Junta habría evitado la publicación de dichas fotos. Me resulta bochornoso pensar en la posibilidad de que la Junta Editora hubiese censurado las ilustraciones y el artículo de Bernat, porque eso pondría en serias dudas la capacidad de sus miembros para comprender no el arte llamado contemporáneo sino un arte que ya tiene más de 35 años. Temo pensar que eso es lo que pretende decir Mario Alegre y de ese modo curar en salud la “reputación” incolora de algunos miembros de dicha Junta.

Entre las satisfacciones que tuve trabajando como correctora para la Oficina de Revistas figuran algunos textos de este ejemplar y la valentía de la Sra. Tapia para asumir el reto de hacer de dicha oficina un mecanismo a la altura de la discusión académica, filosófica y artísitca contemporánea. Tengo para mí que en esa oficina se leían, se releían y se volvían a releer los textos presentados, pero sus imágenes no siempre eran conocidas por el personal hasta tanto no se montara la primera prueba de impresión. No sé qué habría decidido la Sra. Tapia si hubiese podido seleccionar las fotos, quisiera pensar que habría tenido el desenfado educado y culto de publicarlas. No creo que pueda decirse lo mismo de los miembros de la Junta, quienes se han mostrado más que conservadores retrógrados en repetidas ocasiones con las típicas publicaciones de folclorismo insípido.

Pero nada de esto ocurriría si la dichosa institución desapareciera o al menos se conviertiera sigilosamente en el Instituto de Cultura Puertorriqueño. Así como se lee, porque la bendita a ya nos ha traído suficientes problemas. El ser un organismo de cultura puertorriqueña ha relegado la función a la categoría de gendarme de los santos de palo, el macramé, el café, el cuatro y el güiro, y la pendejá puertorra. Si a bien viniera tener un instituto, éste debería ser de la cultura internacional y que el dichoso gentilicio modificara o describiera al propio instituto y no a la cultura de la que es objeto. Al final no sé si esto logre quitar el mal sabor de 50 años de majadería y de barricada, de panismo y politiquería.

Es una suerte que el arte, el ARTE, nos redima de tanta mierda.

naciendo por cesárea al mundo del ciberespacio...

2005-08-17T15:30:00.000-04:00

Ayer decidí crear este blog, sitio que aún no tiene ni una identidad ni un futuro del todo ciertos... Tuve problemas creándolo así que hoy nazco vía cesárea y con "forceps" al mundo del ciberespacio. Lo llamé c r i s t a l l o porque así también llamaré el estudio de fotografía que tendré en algún momento. c r i s t a l l o significa lentes y con suerte será el reflejo de todos mis "lentes", de todos mis yo, de todas las personas diferentes que soy cada día. Atrás quedó el devenir porque también atrás quedó la ignorancia de pensar que el cambio era una cosa hasta cierto punto inmóvil y "cuadrada". Hoy abrazo ese devenir que dejo atrás como "nickname", direcciones de email, etc. y lo vivo a través de mis lentes... de mis innumerables lentes.

Atrás quedó la futura abogada a la que la escuela de derecho abortó cuando le negó el derecho a existir, cuandó le negó el derecho a pensar creativamente y cuando le negó el poderoso: "pienso, luego existo".

Supongo que mi nacimiento al mundo del ciberespacio me traerá todas las patadas, abrazos, cariño, escupitajos y otras cosas que la vida también trae y supongo también que en alguna medida traerá experiencias nuevas y menos contaminadas que las que la vida "real 3-D time" trae.

Sin pretensiones de escritora ni de intelectual, aquí estoy... Sólo YO o ¿YOS?...